كيف يتجلى نبض الروح، ويشرق وهج الكلمة، إن لم يكن للشعر ذلك الخلود الأزلي، وذلك السلطان الذي شكّل وعي الإنسان منذ لحظة انبثاقه في الوجود، متأملًا، ومتسائلًا، وينقّب في إيقاع الكون عن جوهر الحياة وسرّها العميق؟
الشعر ليس محض كلمات تُرصّع بها الصفحات، ولا أوزانًا تُتقن لتطرب بها الآذان، بل هو نَبض الروح؛ حين تهيم في أفق الجمال، وصدى اللحظة التي يعانق فيها الإنسان دهشة الكون لأول مرة. إنه الدفقة الشعورية، أو الرعشة، التي تجتاح القلب عند مشارف الفجر، والهمسة التي تترقرق كضوء القمر على صفحة الماء. إنه سفرٌ أبدي في دروب المعنى، حيث تتداخل الأزمنة، وتتعانق المشاعر في طقسٍ سحري، كأن اللغة نفسها تتوهج بين يدي الشاعر، فتتحول إلى لحنٍ يسري في مسام الوجود.
لا جدال في أن كل بيت شعري هو انبثاق لروحٍ تبحث عن مسارها، وتتلمَّس طريقها، وتَهيم في البحث عن مأواها؛ عن حقيقة تتوارى خلف ستائر الوجود، فتنساب الكلمات كفيضٍ سرمدي، مشبعة بحنينٍ ممتد إلى الأزل، وكأنها ترسم دروب الضوء وسط متاهات العتمة. فالشعر ليس محض ترفٍ لغوي، بل هو النبض الخفي، الذي يتغلغل في شرايين المعنى، والرَّجفة التي تهز القلب لتوقظ فيه طقوس الجمال الأولى. إنه رؤيا تتجاوز حدود الممكن؛ لتنسج من الحلم جناحين يحلقان عالياً في فضاءات المستحيل.
والحال هذه، ليس ثمة حضارةٌ بلا شعر؛ لأن الحضارات لا تُبنى بالحجر وحده، بل بالمجاز الذي يجعل الوجود أكثر اتساعًا، وبالرؤيا التي تنسج للإنسان أفقًا أبعد من الحدود. ومنذ الخطوة الأولى في درب الزمن، كان الشعر الوهج الذي يُنير العتمة، والصوت الذي احتضن الإنسانية وهي تبحث عن صوتها الخاص، فنبتت القصائد مثل شُرفاتٍ مُطلة على اللانهاية، وظلت تردد همس العشاق، وصيحات الثائرين، وتأملات الحالمين.
الشعر هو الميثاق الأبدي بين الإنسان والكون، والنشيد الذي لا ينطفئ، والماء الذي يروِّي عطش القلوب حين تضيق بها المسافات؛ إنه ذلك الضوء الخافت في آخر الممرات المعتَّمة، والحرف الذي يضيء حين تخبو بقية الأصوات؛ فضلا عن ذلك، هو نشيد الوجود الخالد، وهمس الأرواح السائرة نحو تخوم الأبدية، وإشراقٌ للحياة في لحظة عبورها، وهمسٌ خفي للعابرين نحو الأبدية.
وما من حضارة نهضت إلا وكانت القصيدة في صميمها، بوصفها قَبَسًا يضيء مسالك الوجود؛ فمنذ أن صدح الشعراء في معابد بابل، وارتفعت الأناشيد بين أعمدة أثينا، وتردد صداها في خيام الصحراء؛ تحت سماءٍ مترعةٍ بالنجوم، كان الشعر هو الذي يخطّ خرائط الأبدية، وهو الذي يمنح لخطى الإنسان بريق المعنى فوق أديم الأرض. هناك، حيث تهمس الرمال لضوء القمر بأسرار الليل، وقف الشاعر كأنه عرّاف يستنطق الغيب، أو حكيم يحمل إرث الأسلاف، أو عابد تفيض روحه بنور التأمل، أو متصوّف هائم في أودية المعنى، منفصلًا عن قيود الزمن، متصلًا بنداء الخلود. كان صوته رجعَ الأزل، يسرد لقومه أساطير الخلق، ويغزل من الكلمات مدنًا خفيّة، لا تراها العيون، لكن القلب يسكنها قبل أن تنبثق في عالم الوجود.
ولكن، إن كان الشعر روح الحضارة، ونبضها الخالد، فكيف له أن يغدو غريبًا في عالمٍ يندفع بجنون نحو المادية الجافة، كأنما يسابق ظلَّه، تاركًا خلفه بريق المعنى؟ أهو الزمان الذي غيّر ملامحه، أم أن الإنسان لم يعد قادرًا على الإصغاء لصوت المعنى؟ هل فقدت الحضارة الحديثة صلتها بذلك النشيد الأول؛ وذلك الحلم الذي كان في البدء، حين كان الإنسان يرفع رأسه إلى السماء بحثًا عن أسرارها؟ ربما لأن عالم اليوم يظنّ أن الحضارة تبنى بالحديد والإسمنت وحدهما، في حين أنها تنبع من الحلم أولًا، ومن ذلك الصوت الدافئ الذي حاول منذ البدء أن يفسر سرّ النجوم، وأن يعيد تشكيل العالم بلغةٍ أعمق من الحسابات، وأرقى من المعادلات الباردة.
وبحسب رؤية هايدغر، فإن "البديل الخلاق للعالم الحقيقي المشوش هو مملكة الشعر والروح"، حيث يتماهى الشعر مع سؤال الكينونة ذاته، فيصبح الحارس الأمين للوجود، والراعي الذي يصون جوهره من التلاشي. فالشاعر، في تصوره، كائنٌ مقدس، يُنير دروب المعنى وسط زمنٍ مثقلٍ بنسيان الحقيقة. وفي هذا الأفق، يرتقي هولدرلين Friedrich Hölderlin – في نظره - إلى مقام "فارس الكينونة وحارسها"، ذاك الذي يحمل في كلماته شعلة الوجود، ليبدد عتمة النسيان بنور الشعر.
ومع ذلك، يظل السر ممتدًا أمامنا، عصيًّا على التبدَّد: كيف لحضارة أن تنهض دون الشعر؛ دون ذلك الشعاع الذي يوقظ وعيها بأنها ليست مجرد كيان مادي، بل هي ذاكرة متّقدة، وأفق يتجاوز المرئي، وحلم يتجاوز الممكن؟ بل لنتأمل أبعد من ذلك: كيف لمدينة أن تبقى حيّة إن لم تسكنها لغة الشعر، وإن لم يتردد في أزقتها صوت شاعر يهمس بحقائق خفية؛ حين يودع الليل أسراره، أو ظلّ قصيدة يهيم على شرفاتها كضوء يتماهى مع أنفاس المساء؟
الشعر – إذ- ليس رفاهية، وليس زينة تُضاف إلى حياة مكتملة، بل هو الحياة ذاتها حين تنكشف عن جوهرها، حين تعود إلى دهشتها الأولى، إلى صرختها في وجه العبث، وهمسها في معبد الجمال. وما دام الإنسان يتأمل الغروب، ويحدّق في النجوم، ويحلم بما وراء الأفق، سيظل للشعر مجده، وسيبقى ذاك النهر السرمديّ الذي يهمس في أذن الزمن: "تذكّر أنك أكثر من تراب، أنكَ أكثر من أرقامٍ جامدة، أنكَ حلمٌ قديمٌ يسري في الريح، وروحٌ تفتّحت في الكلمات الأولى".
في رحاب الشعر، حيث تتهادى الأرواح بين سطور الكلمات كأمواج تعانق شواطئ الأبدية، يلوح السؤال الوجوديّ الكبير، ذاك الذي ظل يتردد صداه في جنبات الحضارات منذ فجر الإنسان: ما الذي يجعل الشعر شعرًا؟ هل هو تلك اللحظة التي يتجلّى فيها الكون في ومضةِ معنى، أو هو اللغة وقد صارت نشيدًا يَعْبرُ أزمنة القلب؟ هل يمكن أن تتعانق قصيدة الهايكو Haiku اليابانية، التي تلتقط لمحةً خاطفةً من الحياة، مع قصيدة المتنبي التي تفور بالصرامة والبطولة، والحكمة؟
وقبل ذلك، هل يصحّ ما ذهب إليه ابن خلدون من أن الحضارة، في بلوغ ذروتها، تحمل في طياتها بذور انحدارها نحو الفساد؟ وهل يفقد أهل الحضر - بانغماسهم في الراحة والترف - صلابتهم الأولى؟ ثمّ، أليست الأخلاق التي تنشأ في ظل المدنية والرفاهية تجسيدًا للفساد ذاته، بدل أن تكون ثمرةً للتحضر؟
وهل يلتقي تأمل ريلكه Rainer Maria Rilke في لغز الوجود مع السخرية اللاذعة التي صاغ بها ت. س. إليوت T. S. Eliot نقده لحضارة عصره؟ أو بين تهجُّد طاغور Rabindranath Tagore الروحيّ، ونشوة الغناء في أبيات علي محمود طه حين قال:
أين من عينيَّ هاتيك المجالي؟ يا عروسَ البحرِ، يا حُلْمَ الخيالِ
أين عشاقُك سُمَّارُ الليالي؟ أين من واديك، يا مهدَ الجمالِ؟
تبدو هذه الأسئلة، في ظاهرها، بسيطةً، وعابرة، ولكن تحت هذا السطح الهادئ يكمن عمقٌ سحيق؛ بأجوبة كأنها همسات تأتي من قلب الزمن، تُذكّرنا بأن الشعر ليس مجرد كلماتٍ منسوجة، بل هو انعكاسٌ صادقٌ لروح الحضارة، وصدًى لأسئلتها التي لا تهدأ؛ بالنظر إلى أن في كل حقبة، وفي كل زاوية من زوايا التاريخ، كان الشعر هو المرآة، التي تعكس الإنسان وهو يتأمل وجوده، وهو يعيد تشكيل العالم بحروفٍ من ضوء، في محاولة دائمة لالتقاط لحظة المعنى قبل أن تتلاشى.
وفي لحظةٍ من الصفاء العميق، حيث تتلاشى الحدود بين الفكر والشعور، سألتُ صديقي الدكتور عبد الله العشي: "ما معنى الشعر في نظرك؟ وهل يمكن أن تكون بينه وبين الحضارة صلة تتجاوز المألوف؟" بدا سؤالي، في ظاهره، عابرًا كنسيمٍ يتهادى فوق صفحة الماء، أو كصدى باهت لفكرةٍ ساذجة، لكنه كان يحمل في جوهره أصداءً أعمق، كأنني كنت أبحث عن صلةٍ خفيّة بين الشعر والوجود ذاته.
وحين تأمل صديقي السؤال، أضفتُ إليه تساؤلًا آخر: "هل يمكن للشعر أن يحمل في تضاعيفه ثِقَل الزمن ذاته؟ وأن يكون امتدادًا للدهر، أو تموُّجًا لا نهائيًا في نسيج الوجود؟" غير أن الإجابة لم تأتِ مباشرة، وكأن السؤال كان أكبر من أن يُحاط به في لحظةٍ عابرة. ظل معلقًا في فضاء التأمل، يدور في دوامةٍ من الفكر، كما لو أن الزمن يعيد نفسه داخل السؤال، وكأن الكلمات تبحث عن ميلادها الأول.
حينها، وفي أعماق خاطري، راودتني فكرةٌ أشبه باليقين، وهي الفكرة التي كنت أـتناولها مع صديقي الدكتور عبد الله العشي في أثناء محاوراتنا عن بعد بوسائل التواصل: "الحياة، في جوهرها، احتفالٌ لا ينفصل عن طقوس الوداع. إنها لقاءٌ يكتسب معناه من الحنين، ومن عبورنا الحتميّ نحو الأفق المفتوح، حيث يصير الفراق نوعًا من الخلود، وحيث يصبح الشعر شاهدًا على ما يتجاوز اللحظة، نقشًا في جدار الزمن، وصدًى للغائب في حضرة الحاضر".
كان هذا جواب صديقي عبد الله، المتجلّي بين السطور كمحاولة لالتقاط جوهرٍ يفلت باستمرار، ذلك السرّ الذي يسكن الشعر كما تسكن اللحظةُ الغروبَ عند تخوم الأفق الأخيرة. فالشعر، في جوهره، ليس تزويقًا للواقع، ولا زينةً تُضاف إلى الحياة، بل هو جرحٌ مفتوح على الأسئلة الكبرى، بحثٌ مضنٍ عن المعنى المختبئ خلف ظلال الوجود، عن ذلك النداء العتيق الذي أرّق الإنسان منذ أن وعى ذاته: ما الشعر؟ وأي دربٍ يقودنا إليه، وأي مصير يقودنا به؟
وفوق ذلك، ما الذي يجعلنا ننجذب إلى كلماتٍ قيلت منذ قرونٍ، إلى أبيات هوميروس، أو المتنبي، أو جون ميلتون (John Milton)، أو ما قاله أمير الشعراء أحمد شوقي، أو صلاح عبد الصبور، أو خليل حاوي، ونشعر كأنها تخاطبنا نحن، نحن الذين جئنا بعدهم بزمن طويل؟ ما السر الذي يجعل الشعر قادرًا على أن يعبر جدران التاريخ، وأن يصل إلينا حيًّا، كما لو أنه كُتب اليوم؟ الجواب، ببساطة، يكمن فيما توصلت إليه حواراتنا - بيني وبين صديقي – من أن الشعر يتجاوز الزمن، إنه ليس مجرد شاهدٍ على عصره، بل هو صدًى لأسئلةٍ أكبر، أسئلةٍ تنتمي إلى الإنسان في جوهره، لا إلى زمنٍ بعينه.
والشعر العظيم لا يبقى حبيس اللحظة التي وُلِدَ فيها، بل يتحرر منها، يصبح نهرًا يجري بين ضفتيْ الماضي والمستقبل، يتدفق حاملاً معه أحلام البشر وخيباتهم؛ نشوتهم وانكساراتهم. إنه لا يتحدث عن فردٍ بعينه، أو عن جماعةٍ بذاتها، بل يخاطب الإنسان بوصفه كائنًا كونيًا، يسير في هذا العالم محمولًا بأشواقه، باحثًا عن نورٍ في عتمة المجهول.
وهنا، تكمن روعة الشعر، في قدرته على أن يكون جسرًا بين الأزمنة، نافذةً نُطل منها على أسرار الحياة، ومرآةً تعكسنا حين نحدّق فيها بعمق. إنه، في جوهره، احتفالٌ بالحياة، لكنه أيضًا تمتمة وداعٍ؛ لأن الحياة، في حقيقتها، ليست إلا مسيرة دائمة بين استفهامٍ واستكشاف، وبين رؤى تتشكل وأخرى تتلاشى، وبين لحظات تتعاقب دهشةً أمام لغز الوجود.
ولكن، كيف للشعر أن يحافظ على مجده، في عالمٍ يندفع بجموحٍ نحو المادية، حتى يكاد يطمس سحر الكلمة ويغيِّب جوهرها؟ هل تخلّت الحضارة الحديثة عن ذلك الصوت الذي كان يومًا يفسّر سرّ النجوم، ويمنح الأشياء أسماءها الأولى؟ أو أن الإنسان نفسه، وقد أُثقِل بعبء الواقع، لم يعد قادرًا على الإنصات لصوت الشعر، كما كان يفعل من قبل؟
وهل يصحّ القول إن "الشعر هو منبع الحقيقة ومصدر الوجود"، وكأن العالم لا يكون عالمًا حقًا إلا حين يجد صوته في القصيدة، أو يولد من جديد عبر الكلمات؟ فالحضارة التي تفقد شعرها تفقد روحها، وتتحول إلى مدينة خاوية، وإلى مبانٍ بلا ذاكرة، ووجوه بلا أحلام. وحده الشعر يمنحها المعنى، ويجعلها أكثر من حجارةٍ وأبراج، وأكثر من حسابات السوق ولغة المصانع، إنه ما يضفي عليها بُعدها الإنساني العميق.
في رحاب "الشعر وأسئلة الحضارة"، حيث تتجلى الروحانيات في ثنايا الكلمات، نجد أنفسنا أمام مرآة تعكس أعمق تساؤلاتنا الوجودية. والشعر، بوصفه لغة الوجدان، لا يكتفي بطرح الأسئلة؛ بل يغوص في أعماقها؛ ليكشف عن تلك الحقيقة التي تتجاوز حدود الزمان والمكان. وهكذا، فإن الأسئلة الأخلاقية التي تثيرها الحياة ليست مجرد أفعال أو سلوكيات، بل هي انعكاس لروح الجماعة وصراعها الداخلي بين المثالية والواقع.
في عالمٍ تسوده التناقضات، وتصطدم فيه المعايير الأخلاقية، تتجلى الذات الإنسانية كساحةٍ تتفاعل فيها هذه الصراعات. فالذات، أو الـ"أنا"، ليست كيانًا معزولًا عن الآخر، ولا جوهرًا ثابتًا يخضع لنمطٍ محدد، بل هي حصيلة تفاعلٍ ديناميكي بين الفرد والمجتمع، وبين الثبات والتغير. إنها تنشأ من رحم السياقات الاجتماعية، والتحولات المرحلية، محملة بإرثٍ من القيم والمفاهيم الأخلاقية، التي تسهم في تشكيلها وتوجيه مسارها. ومع ذلك، فإن الذات لا تفقد استقلالها الأخلاقي بالكامل، بل تظل تمتلك القدرة على إعادة تعريف نفسها، وإعادة تشكيل مواقفها في ضوء تلك التناقضات.
إننا بحاجة إلى الشعر، لا لأنه تأمل، بل لأنه ضرورة؛ لأنه ذلك الصوت الذي يذكرنا بأننا لسنا مجرد أرقامٍ في معادلة كونية باردة، بل أننا، في أعماقنا، أحلامٌ تسري مع الريح، وأغانٍ تنبض بالحياة، وأرواحٌ تبحث عن مجازها الأخير. الشعر في جوهره - على حد رأي صديقي - هو محاولةٌ لملامسة الأبدية، هو بحثٌ عن تلك اللحظة التي تلتقي فيها الكلمات بالضوء، ويصبح الوجود كله قصيدةً لم تُكتَب بعد، لكنها تنتظر من يهمس بها في أذن الزمن.
***
عبد القادر فيدوح - الجزائر
