نصوص أدبية

الاهداء ـ الى روح أخي الشهيد

لمناسبة مرور 92 عاما لتأسيس الحزب

***

في كل عام أوقد لك شمعة في قلبي

وأتذكر شقرة شاربك وطولك الأهيف

وأتذكر كيف تخبئ الجريدة تحت معطفك القديم

وقلبك ينبض متسارعا تحت الجريدة

وكنت تعرف ان الرفاق ينتظرون

وان صديقك فائق سيقرأها بعيدا عن العيون المتربصة

وأتذكر همسك سرا وانت تحدثني عن شجاعة الرفاق

وعن فهد وسلام عادل وجمال الحيدري

وأنا ما زلت في مرحلة الاعدادية

وتقول انهم لا يهابون الموت الزؤام

لكنك لم تتأخر عن اللحاق بهم

الى ضوء لا يعرفه الخائفون

وكلما يسألني ولدك الوحيد

أقول له: لا تبكِ يا صغيري

فالذين يموتون من أجل وطنهم

لا يموتون أبدا

كنت تحمل حلما أكبر من سجونهم

نعتوك بالمتمرد

فرفعت صوتك لا لظلم الفقراء والكادحين

نم قرير العين مع الرفاق

والأرض التي شربت أزكى الدماء

ستنبت يوما حرية تشبه أرواحكم

***

نص شعري

سنية عبد عون رشو

في المدينة التي تلمع

مثل سكاكين تُغسل كل صباح

يمشي الناس بخطى متشابهة

كأن الأرض قررت أن تمحو الفروق

لكنها تَرَكَت في الظلّ مساحات صغيرة

يكفي أن تنمو فيها الكراهية

كما تنمو الحشائش بين الإسفلت.

*

العنصرية ليست صرخة

إنها حركة بطيئة في الهواء

مثل ضوءٍ يخبو في غرفة مغلقة.

تبدأ من كلمة

من سؤال عن لون

من إيماءة عابرة في حافلة مزدحمة

ثم تكبر

حتى تصير حجراً في يد طفل لا يعرف لماذا عليه أن يرميه.

في الحارات التي تسقط كالحجارة

تتراكم الأصوات كرمادٍ ناعم

والسماء

خزانة مهجورة تُغلق على سرها.

*

أمشي بين جدرانٍ تتنفس بصمت

تحكي قصصًا بلا لسان

وحروفٌ معلقة مثل أكياس بلا وزن

تنتظر أن تُفتح

لكن المفتاح ضاع في زحمة الأيام.

*

كل شيء يبدو عادياً:

مقاهٍ

أبواب مفتوحة

إعلانات بوجوه بلا عيون

حافلات تمضي بلا وجهة

لكن

تحت الأرض

ثمة عظام تتحاور بلغة انقرضت

تحكي عن مدن أكلتها الأيديولوجيا

كما تأكل النار أطراف الورق.

*

أفكر:

ربما يبدأ الموت

حين نمنح الآخر اسماً أقلّ من إنسان

وربما تبدأ الإبادة

حين نعلّق على صدورنا

مرآةً لا تعكس إلا وجوهنا.

*

مدينة الصمت..

انطفأت أصواتها بعد المجزرة.

أرواح

تتدلّى من أسلاك الكهرباء

مثل قمصان نُشرت لتجفّ

لكنها فقدت الأجساد التي كانت تخصها.

*

في الساحات التي غادرها الضوء

تتكدّس الأصوات في صناديق مغلقة

كما لو أن اللغة نفسها خجلت من الكلام.

*

العنصرية طقس يومي

يشبه وضع الزهور البلاستيكية على قبر مجهول.

هي ليست فكرة

بل تنهيدة

تشبه صفعة لا تُرى

تخرج من صدرٍ

يحمل نشيداً قديماً عن النقاء.

*

الإبادة نافذة قديمة

تنفجر في وجه العاصفة.

لا أحد يصرخ.

الجدران صارت أذناً من إسمنت

والسماء

سقف معدني مثقوب بعوادم السيارات

لا بصرخات المذبوحين.

*

أفكر:

هل ننجو بالكتابة؟

أم أن الحبر يتحوّل إلى رماد

حين يُكتب فوق أجساد غائبة؟ .

*

الصمت ليس سلاماً.

إنه جسر بين موتين:

لحظة يُذبح فيها اسمك

ولحظة لا يعود فيها أحد ليذكرك.

*

بعد الإبادة

لا يبقى سوى هواء مُثقل بأسماء لم تُنطق

وخرائط فقدت حدودها مثل وجوهٍ مُسحت من المرايا.

*

الصمت ينهض من الركام

لا كسلام

بل كإله صغير يحمل في يده دفترًا فارغًا

ويبتسم

ابتسامة تشبه الجحيم.

*

في المدينة

الأشجار تنحني مثل شهود زور

والأنهار تواصل جريانها كأن الدم كان ماءً

كأن الحكاية مجرد خطأ في الطقس.

*

من يكتب التاريخ؟

من يضع النقطة الأخيرة؟

لا أحد

سوى الظل

ذلك الظل الذي يتعلم ببطء كيف يكون ذاكرة

ثم يخونها

ليصير فراغاً.

الصمت ينتج أوهاماً عن العدالة

أوهاماً نعلّقها على الشرفات

كما نعلّق الملابس النظيفة

في مدينة امتلأت بالرماد.

*

أفكر:

ربما لم نُخلق لننقذ أحداً

ربما خُلقنا لنشهد

ولنكتب أسماءً تظلّ عالقة على جدران مهدومة

مثل رسائل لم تجد بريدها

أو مثل أصوات انطفأت قبل أن تكتمل.

*

لكن

حتى الصمت يحتاج إلى من يسمعه

إلى قلبٍ واحدٍ على الأقل لا يزال يخفق

ليقول:

كنت هناك

ورأيت كيف تحوّل الإنسان إلى فراغ

والفراغ

إلى قاعدة جديدة للكون.

***

مروان ياسين الدليمي

​هُوَ الحُزنُ

يا سيِّدَ العارِفينَ

يُؤَرْجِحُ نَخْلي

ومازِلتُ حتى هُبوبِ النَّشيدِ

ورِحْلَةَ ظَنِّي

أُمَسِّدُ

جِسْمَ الكواكِبِ فيكَ

وأرعى

جنونَ جِراحي

​ومازِلْتُ

في الاشتياقِ البَعيدِ

أُهَيِّئُ

بينَ السماواتِ والأرضِ

نَبْضاً

يَحِجُّ إليكَ

​فيا سيدَ العارِفين

احتَضِنْ

ما تَبَقَّى

مِنَ السُّهْدِ والشَّهْدِ

في راحَتَيَّ

وأطفِئْ

جِمارَ الثلوجِ على جانِبَيَّ

​فأنْتَ امتدادي

مِنَ البَحْرِ للبَحْرِ

أنتَ عيونُ القطا

حينَ تأوي

إلى حضنِ مالا ينامْ

​ويا سيدي المُسَتهامْ

أراكَ

عميقاً عميقاً

فلا تَحْتَجِبْ

إنني مُذ رآني

ملاكُ التحولِ

أَيْقَظْتُ فيكَ

رَفيفَ المُدامْ

​فلا تَستَعِدْ

ما يموتُ مِنَ الحالَتَيْنِ

وأبرِقْ إليَّ

فإنَّ لِكلِّ البُروقِ التي

في يدَيْكَ

يَطيبُ المقامْ

***

مرشدة جاويش

من المجموعة الشعرية (وصايا الغيم)، دار نون

يا أرضُ يا سرَّ البقاءِ وأنسَهُ

يا دفءَ من مرّوا بنا وتفرّقوا

فيكِ الحكايا تستفيقُ كأنّها

نهرٌ من الذكرى يفيضُ ويُغدِقُ

فيكِ الجليلُ ملوّحٌ بفضائِهِ

وترابُهُ بالعهدِ دومًا يَصدُقُ

ستٌّ مَضَوا فاستيقظَ التاريخُ في

أرواحهم وعلى خطاهم يُشرِقُ

والجرحُ صار نشيدَنا في لحنِهِ

والصبرُ في أوتارِنا يتدفّقُ

نمضي ونحملُ في العيونِ كرومَنا

خضراءَ يحفظُ سرَّها مَن يَعشَقُ

نمضي وفي كفِّ الزمانِ حكايةٌ

تُروى وفي صدرِ الرّدى تتعلّقُ

يا أرضُ يا وعدًا يُجدِّدُ عهدَهُ

في كلِّ فجرٍ نورُ عِزٍّ يُطلَقُ

تبقينَ ما بقيَ الضياءُ حكايةً

وتظلُّ فيكِ الروحُ وهي تُحلِّقُ

وتظلُّ فيكِ الروحُ ريّا تستقي

عذبَ الفراتِ بهمّةٍ لا تُرهَقُ

فيكِ الطريقُ وإنْ تباعدَ موضعٌ

يبقى وفي نبضِ القلوبِ يُنسَّقُ

فيكِ البدايةُ كلّما ضاقت بنا

سُبلُ المسيرِ وبابُ نورٍ يُطرَقُ

فيكِ الحقولُ إذا تنفّسَ عطرُها

عادَتْ لنا الأيامُ وهي تُصفِّقُ

فيكِ الطفولةُ تستعيدُ جناحَها

بيضاءَ في عينيكِ حلمٌ يُورِقُ

يا أرضُ يا عهدًا يسيرُ بدمعِنا

ويصاغُ من صبرِ السنينِ فينْطِقُ

نمضي إليكِ كأنّنا في حبِّنا

وترٌ على شرفاتِ فجرٍ يُشرقُ

حتى إذا اكتملَ النشيدُ بأهلِهِ

لَثَمَ الترابَ حُماتُه وتحلّقوا

***

غدير حميدان الزبون - فلسطين

منذ أن رحل ساعي البريد، رحلت معه تلك اللمسة الدافئة، التي كانت تُطرّز الورق بالحياة. لم يعد هناك من يطرق الباب بخجلٍ، ولا من يسلّم القلب في مظروفٍ أنيق.

*

الرسائل الآن بلا رائحة، بلا دمعةٍ جافة على زاوية الورق، بلا أثر شفاهٍ قبّلت السطر الأخير. أصبح الحنين مجرّد إشعارٍ إلكتروني، والشوقُ... مجرّد نصٍّ يُقرأ ويُنسى.

*

ذلك الساعي، كان آخر الشعراء الذين يمشون على قدمين، يحمل في حقيبته قلوبنا ويضعها في صناديق باردة، ثم يغادر بلا ضجيج، كما يغادر الضوء آخر الغرف.

*

أين ذهبت تلك الأوراق التي كانت ترتعش بين أيدينا؟ كانت الرسالة تنام في الجيب ككائنٍ حي، تُخفيها تحت الوسادة، تشمّها كما يُشمّ الحنين في معطفٍ قديم، وتبكي، تبكي لأنك تلمس أثر اليد التي كتبتها.

*

الآن... الرسائل تكتبها أصابع باردة على شاشات لا تحفظ الذاكرة، تُرسلها الآلة، وتستقبلها العادة.

*

لقد تغيّر العالم، لم تعد المسافات طويلة بما يكفي لتولد اللهفة، ولا الأيام قاسية بما يكفي لتبرر الانتظار، أصبح اللقاء أسرع من الاشتياق، والكلمات أسرع من النبض.

*

أشتاق لرسالة تصل بعد عشرة أيام ويكون فيها خربشة قلب، وبقايا عطر، وغيمة من حنين.

*

يا ساعي البريد، عد إلينا ولو مرة، أحضر لنا رسالة واحدة فقط، رسالة لم تكتبها آلة، بل قلب.

*

رسالة تخبرني أن الحبيبة لا تزال تتعطّر بالحروف، وأن الانتظار لا يزال حيّاً في ركن من هذا العالم البارد.

*

عد... قبل أن يُصاب الشوق بالخرس، وقبل أن يتحوّل الحب إلى مجرّد تنبيه في شاشة الهاتف.

***

بقلم: كريم عبد الله

بغداد - العراق

فاطمهْ

تتمشى الى آخرِ الليلِ كيْ تَسحبَ الفجرَ مِنهُ لِتسكبَهُ في مروجِ الجنوبْ ..

*

فاطمهْ

علَّقتْ فوقَ أشجارِ بَلداتِها أنْ يلفَّ الظلامُ شذاها فوانيسَ باهرةً

والفوانيسُ كانتْ قلوبْ

*

فاطمهْ

فتاةُ القرى الطيِّباتِ

ترشُّ الدروبَ التي تتشابكُ حولَ القرى بالطيوبْ

بعدَ اِنْ تمسحَ عنها الدماءَ

وتجهدَ حتى تُزيلَ عن الشجرِ الغضِّ ما علَّمتْهُ الندوبْ

فتمنحُ نفساً ربيعيةً للفداءِ

لكيما يعودُ ربيعُ الجنوبْ

***

شعر: كريم الأسدي - العراق

............................

ملاحظة: هذه القصيدة كتبتها بعد سماعي خبر استشهاد الصحفية اللبنانية فاطمة الفتوني قبل يومين في ميدان عملها قرب بلدتها الجنوبية (الطيبة) رفقة فريق صحفي لبناني يتألف من شقيقها محمد وزميلها علي شعيب اثر قصف سيارتهم من مسيرة اسرائيلية بأربعة صواريخ.

‏نمتُ عميقاً ولم أحلم بك البارحة

‏في المدى الرحيب يتهيأ الفراغ للفراغ

‏طائر بجناحين،

ليس بالضرورة أن يكونا كبيرين

مطلٌ على ما أوتيَ من فضاء

واثقٌ بالهواء ومسرفٌ في الرؤى

ترفعه الموسيقى سُلماً سُلماً

أفقٌ من المساء الفسيح

لست وحيداً في عزلتي،

كل الكلمات معي

أُهَدِّئُ جفلة الحصان

فتحيط بي الخيول التي بلا أسرجة

الخيول التي انفصلت عن عرباتها

أغبطُ اهتزازة وردة

فتتغمدني البراري السعيدة بأغنياتها المنفلتة

أغفو تحت شجرة

فتأتي إليَّ الطرائد آمنةً مطمئنةً

‏لن أرى وضوحي من النوافذ العالية المغلقة

بقدمين حافيتين، ‏

أراه من أمام بيتي الطيني المفتوح للقمر

أنصتُ إلى حكمة الطير

لا تُصلِح سقف البيت الذي يسرب الضوء

إلى عينين ساكنتين في السماء العميقة الزرقاء

يباريني شيء لا أعرفه،

في الليل قد يكون ذئباً جليّاً

في النهار،

شبحٌ بهيئتي

الليل واضحٌ والنهار مبهمٌ

أخّاذٌ يشعل فضولي

بوسع الجواد أن يفوز

بوسع الدم الدافئ أن يؤوي الذكريات

بوسع العالم أن يكون عالماً

تعود المياه إلى الجداول

وعلى ذؤابات شجر الدلب تحط الطيور المغردة

‏***

فارس مطر – برلين

30.03.2026

نسجت من دمعها شالا تجمّلْ

ثمّ قالت:

" خذْ تدثّرْ...

فيه عطري.."

لثمتْ زنده شوقا وحنينا،

وضعت في كفٌه الغضّ مدادا

وعلى يمناه وردا وسلاما

قطفت من عينها زنبقة ثمّ استدارت

خاطبت عينيه، قالت:

" جبل الزيتون يرعاها، فخذها حيث تمضي.."

ومضى أيّوب عصرا يتعجّلْ

يرسم الحلم على وجه المرايا

برتقالا ونخيلا..

جبل الزيتون أضحى مهرجانا لحياة

نبضها عطر.. وشال..

راقصته..

هطلت من عينها دمعة عزّ..

دمعتان...

مجّها الشّوق فقالت:

" لثرى الزيتون لون الزيت في القلب..

لست وحدي

من رجا صبحك يا قدس

قد رجاه الموت قبلي..

ذاك يا أقصى أريجي..

ذاك شالي..

قد أتاك اليوم يسعى..."

***

بقلمي: هادية السالمي دجبي - تونس

بَـعـد طول اِنـتـظـارٍ يَـجُودُ الـقَـدرْ

قدِمت تَـرفُل. مِـن بَـعـيد السّــفـرْ

شَـوقُـها قَـد دَعَـا. مَا ثَناها خَـطـرْ

في شَهيلٍ شَوى. أو بسَـيْـلِ المطرْ

وَعـدت أنـجـزت. رُب وعـد لـحُــر

مــثـلــهـا درة. مـن بــديــع الــدرر

عند شمس الضّحى أقبلت في حَذرْ

لا رقـيــبٌ رأى. فـسريــعًـا تــمُــرْ

رَفرفت خَطْوَها. كالشّـذى قد عَـبـرْ

وردةٌ أيْــنـعَــت. والرّبــيعُ ازدهــرْ

حُـسنُــها فـائــقٌ. بَـهـجـةٌ لـلــنّـظـرْ

بِـــقَـــوام بَــــدا. مائــسًـا كالـزَّهَـــرْ

مِـن سَـنـا وجهِـها. الـبَـهاءُ اِنـتثـرْ

فسَبحـنـا الصفا. وسَلونا الــكـدَرْ

وارتقـيْنا السَّما. فـوق دُنـيـا البـشـرْ

فمشيْنا النّـجـومْ. وعَـدوْنـا الـقـمـرَ

في جِـنان الهـوَى. كم قَطفنا الـثَّمَرْ!

***

سُوف عبيد - تونس

في صباحٍ رمضانيٍّ بدا ساكنًا أكثر مما ينبغي، كأن الزمن قد خفّف وطأته ليمرّ متخفيا بين عموم الناس، كان الرجل جالسًا إلى طاولةٍ خشبيةٍ قديمة، يقلب بين أوراقٍ صفراء لم يعد يتذكّر متى بدأ يجمعها. كانت كل ورقة تحمل آثار محوٍ متكرر، كأنها نجت من قرارات لم تُنفّذ أو أُلغيت في اللحظة الأخيرة.

منذ زمن، تعلّم أن يختصر العالم في جملتين.

حين طُرق الباب مرتين، فقط مرتين، رفع رأسه ببطء. لم يكن الطارق مفاجئًا، بل بدا كأنه متأخر. نهض، وفي داخله إحساس ثقيل بأن هذا الطَّرْق قد حدث من قبل، أو كان ينبغي أن يحدث منذ زمن ولم يحدث أو حدث بشكل آخر.

فتح الباب. امتدّ أمامه الحقل الأخضر، لكن لونه كان باهتًا، كأن الحياة فيه مؤجّلة. في الأعلى، كانت الغيوم متراكمة على نحوٍ غير طبيعي، لا توحي بمطرٍ، بل بشيءٍ يشبه الامتناع عن المطر. وكأن السماء، مثل الأوراق التي على طاولته، اتخذت قرارًا ثم تراجعت عنه.

سلّمه ساعي البريد ظرفًا دون كلمة، ومضى.

ظلّ الرجل واقفًا عند العتبة، ينظر إلى الختم. ذلك الشمع لم يكن غريبًا عليه. مرّر إصبعه عليه ببطء، كما لو كان يتحسّس أثرًا قديمًا.. أو مسؤوليةً لم تُدفن جيدًا. فتح الظرف. ورقة واحدة. خطّ كوفيّ متماسك، لا يرتجف، لا يتردد، كما لو أن كاتبه لا يعرف الشك.

قرأ: .. توقّف. ابتسم ابتسامةً واهنة، لا فرح فيها ولا سخرية. فقط اعترافٌ متأخر بشيءٍ كان يعرف أنه سيعود. أعاد قراءة الجملتين، هذه المرة بعينٍ مختلفة، لا تبحث عن المعنى، بل تتحقق من التطابق.

"لم يغيّروا شيئًا.." تمتم، بالكاد.

عاد إلى الطاولة. نظر إلى أوراقه القديمة. بعضها كان يحمل بدايات قرارات، وبعضها الآخر نهاياتٍ مبتورة. وفي الهامش، بخطٍ يشبه الخط في الرسالة، كانت تتكرر صياغات مختلفة.. لنفس العبارتين.

عندها فقط، بدأ الصوت. لم يأتِ من الخارج. لم يكن هتافًا جماعيًا كما تخيّل أول مرة. بل كان أشبه بتذكّرٍ قاسٍ، كأن الذاكرة نفسها قررت أن تتكلم دفعة واحدة.

"يا عمي.. أين اختفيت؟"

"نحن في أمسّ الحاجة إليك.."

أغمض عينيه. هذه المرة، لم يشعر بالخوف. بل بشيءٍ أقرب إلى الإرهاق.

نهض ببطء، واتجه نحو النافذة. كانت الغيوم قد اقتربت أكثر، حتى خُيّل إليه أنها تلامس السطح. للحظة، راوده يقين غامض أن ما في الخارج ليس سوى انعكاسٍ لما لم يُحسم بعد في الداخل.

التفت إلى الطاولة. الورقة الجديدة اختفت. لكن إحدى الأوراق القديمة كانت مفتوحة، وقد أُضيفت إليها جملتان.. بخطّه.

تقدّم نحوها، قرأهما، ثم سحب الكرسي وجلس. أمسك القلم. تردّد قليلًا. ثم شطب إحدى الجملتين.

رفع رأسه نحو النافذة. في الخارج، لمع البرق.. دون أن يتبعه صوت.

***

قصة قصيرة

الحسين بوخرطة

شُكراً لِكُلِّ قَصيـدَةٍ قَد قُلتُها

كانَت لِقَلبي بَلسَماً وَشِفاءا

*

إِن لَم تَكُن تَبْري جِراحاً غائراً

لا تَدَّعِي مَجْداً وَلا أَضْواءَا

*

فَالشِّعْرُ نَبْضٌ لِلْجِرَاحِ طَبِيبُهَا

يُهدي لِروحي الصَّبرَ وَالآلاءَا

*

يا حُسْنُ ذِكرُكَ في الحَنايا لَم يَزَل

بِدُعائِنا نَسْتَمْطِرُ العَلْياءَا

*

وَنِدَاءُ (يَا حَسَنُ) الَّذِي أَلِفَتْ بِهِ

مِنِّي الحُروفُ مَرارَةً وَبُكاءَا

*

وَدَفَنْتُ بَعضِي في تُرابِكَ حِينَما

وارَيْتُ حُلماً طاهِراً وَنَقاءَا

*

يا قِطْعَةً مِنِّي رَحَلْتَ بِمُهْجَتي

وَتَرَكْتَ لِي بَعْدَ الرَّحيلِ عَناءَا

*

يا (حُسْنُ) كَيفَ نَموتُ بَعدَكَ مَرَّةً؟

مُذ غِبتَ صَارَ العَيشُ فيكَ بَلاءَا

*

قَد كُنتَ عُمري، كَيفَ يَرحَلُ عُمرُنا؟

وَيَظَلُّ جِسمِيَ مَيِّتاً أَحياءَا!

*

أَمشِي وَظِلِّي لا يُفارِقُ حُفرَةً

ضَمَّتْ رَبيعاً طاهِراً وَنَقاءَا

*

ما حِيلَةُ المُشتاقِ عِندَ رَحيلِهِ؟

أَنْ يَسكُبَ الدَّمْعَ المَريرَ رِداءَا

*

وَغَدا نَهاري بَعدَ فَقدِكَ مُوحِشاً

كَاللَّيلِ يَملأُ مُهجَتي ظَلماءَا

*

يا (حُسْنُ) خُذ مِني بَقِيَّةَ مُهجَتي

ما عادَ عيشي بَعدَكُم إِغواءَا

*

أَبكي ربيعاً غابَ قَبلَ أَوانِهِ

وَأَظَلُّ أَسأَلُ رَبِّيَ اللُّقياءَا

*

مَرَّتْ سِنِينُ الخَمْسِ وَهِيَ سَرِيعَةٌ

فَكَانَ جُرْحِي لَوْعَةً خَرْسَاءَا

*

ما غَابَ طيفك عَنْ خَيالِيَ لَحْظَةً

بَلْ زَادَ فِي صَدْرِي الشُّجُونَ مَضَاءَا

*

خَمْسٌ مَضَتْ وَالقَلْبُ يَنْزِفُ فَقْدَهُ

وَيَرَى اشْتِيَاقِي لِلِّقَاءِ دَوَاءَا

***

د. جاسم الخالدي

الخميس ١٩ /٣/ ٢٠٢٦م - ٢٩/ رمضان

ليستْ كما نشْتهي الدُّنيا فيا قلبُ

هيّا بنا لدنىً يَقضيْ بها الحبُّ

*

شِبنا معًا أنتَ تُهدي قُبلةً وأنا

أُهديكَ عُمرًا فأشقتْ حبّنا الحَربُ

*

ذُبنا مغا أنت تُعطي دفقةً وأنا

أُلقيكَ شِعرًا فأخفىْ صوتَنا الضّربُ

*

ضِعنا معًا أنت تَخطو خطوةً وأنا

أُعطيكَ حُلْمًا فأدمىْ خطوَنا الدّربُ

*

يا قلبُ لنْ يعرِفوا معنىً لنا وهمُ

يرونَ أنّ لنا ربًّا وهُمْ عُرْبُ

*

يا قلبُ لنْ يسمَعوا بيتًا لنا فلَقدْ

تيقّنوا أنّنا طهرٌ وهُمْ ذنبُ

*

يا قلبُ لنْ يفهَموا شكوًا بنا ولهُمْ

أرضٌ وليسَ لنا في أرضِنا شعبُ

*

أما تعبتَ من الدّنيا وأكؤسِها

قد باعها الشّرقُ كي يُسقي بها الغرْبُ

*

ما الغربُ؟ باللهِ قلْ لي ما هوَ الغربُ؟

إن قلتَ ليْ "بشرٌ" فالشّرقُ ذا ربُّ

*

أينزلُ الربُّ للعبدانِ عن وطنٍ؟

لا يقبلُ العقلُ ما يلْقى ولا القلْبُ

*

يا قلبُ عجّل سئِمتُ السّيرَ فوقَ ثرىً

قدْ غارَ مع أمسِه سَلسالُهُ العذْبُ

*

أينَ المياهُ الّتي أروتْ هوابِرَنا ؟

أينَ الظّلالُ التي آوىْ لها الشبُّ

*

لا ظِلَّ ظَلَّ يردُّ النّارَ عن أمَلٍ

والماءُ لا غطْسةٌ تُبري ولا شُربُ

*

أيرجعُ المحضرُ الشرقيّ من صوري؟

أيرجعُ الأهل والجيرانُ والصّحبُ؟

*

أيرجعُ الملعبُ الليليّ من قصصي؟

أيرجعُ اللّهو والسّاحاتُ واللّعْبُ؟

*

إلى دنىً غير ذي الأحبابُ قد رحلوا

وعندَ غيرهِمُ لنْ يُوجدَ الحبُّ

***

أسامة محمد صالح زامل

كلُّ عامٍ وأنتَ أنتَ العراقُ

رغمَ شعبٍ قد دبَّ فيهِ الشِّقاقُ

*

أنتَ أرضٌ عظيمةُ الخيرِ لكنْ

بيدِ الشعبِ للهلاكِ تُساقُ

*

أنتَ أرضُ الصراعِ في كلِّ حربٍ

منكَ يُهدى القربانُ والأرزاقُ

*

أنتَ نهرانِ من دمٍ ونخيلٌ

من ترابٍ حصادُهُ الأعناقُ

*

أنتَ وادٍ منَ الجماجمِ تحكي

قصةَ الغدرِ حينَ خانَ العناقُ

*

أنتَ منفىً وصرتَ تُدعى بلاداً

وحبيبٌ وعنهُ حانَ الفِراقُ

*

أنتَ لفظٌ يعادُ فينا سنيناً

دونَ معنىً تبكي لهُ الأحداقُ

*

مثلَ لغزٍ مُستصعَبٍ قد أطلنا

نظراً فيهِ نالنا الإرهاقُ

*

فتركناهُ بل نسيناهُ حتّى

جاءَ يومٌ وبانَتِ الأوراقُ

*

راحلٌ عنكَ كي أراني فمثلي

تُسرِجُ الغيمَ تحتَه الآفاقُ

*

لستُ أرضى مُقامَ دارِ هَوانٍ

بلْ رياضٌ وجدولٌ رقراقُ

*

كلُّ أرضٍ وطِئتُها تتباهى

بقدومي ينالُها الإشراقُ

*

راحلٌ عنكَ لو لآخِرِ يومٍ

بحياتي وما إليكَ اشتياقُ

***

د. عبد الله سرمد الجميل

الألوان:

كائنات أنثوية خرجت للتو من

مطر السحاب، وكلما دنت

منها السماء تزداد ارتفاعاً وشموخاً

الألوان:

لا تهاجر هي الطيور

أينما سافرت لها الفضاء مرتعاً

متوحدةٍ فيه الى أبدية لا تنتهي

من الروعة.

الألوان:

لا تومئ إلى زمن ذابل ولا شجن

قادم

ولا هي معنى للجمال أو للقبح

هي عرض أزياء احتفالي

لاشتقاق ما هو مباح من الطبيعة

فيها يهيج الحنين إلى

الوصف والدهشة

الألوان:

استيقاظ الحواس وراء شرفة زجاجية

واسعة المدى ترشد العين

ما ينتظر القلب من سكينة ورحمة.

الألوان:

إنبِلاج الصباح على خدود الأزهار

و الأحراش البرية الوحيدة في عزلتها

الشوكية.

الألوان:

نداء عروق الرخام في واجهات البيوت

وانتقاء الكلمات للفرح والحزن

وللقصيدة أجنحة..

الألوان:

كامرأة تتعرى على

مهلها في خيال عاشق

معنى من معاني

الغيوم، وتغير مزاج الحياة

المتقلبة.

***

عارف عبد الرحمن

(دخان)

لم تقلْ كلمة بعد

ليست لكَ خطوة

لا غيمة تظلّلُك

لا يتبعُك غزال، لاحظْ

كلّ الأسماء التي تعرفها

تلمع وتختفي

تظلّ وحدكَ في الليل

تراقب أسماء تهوي

إلى غبارِها الكوني

*

لاحظْ

كلّ عمرك سيجارة

أدقّ مِنْ إبرة، يحرقها عابر.

**

(مدنٌ)

سأعبّئ في عينَيّ مدناً

تنهضُ مِنْ حرائقِها وتصهل

*

سأصافح الذين هزمتُهم

والذين هزموني والذين سيضحكون

*

مِنْ كلّ حانة سأقطف صخباً

ضحكةً، وردةً، كأساً صغيرة

*

وغيركِ

سأعانق في الليل

مرتعِشاً لاكتشافات المرتحل

في المدنِ الحقيقيّة.

**

(مجنون)

الغريبُ

يمسّد شعرَ الوحدة

يظنّ أنّ الله قريب

فيقصّ القصص

*

يظنّه العابرون مجنوناً

فيصمت

**

(صراخ)

أفضّل لو تصرخ

لكنّكَ حتى في جحيمِك

مهذّب جدّاً.

**

(غرباء)

مشوا إلى المدينة

مِنَ الجبالِ البعيدة

حفاةً خلف جنازة صامتين

كانت أقدامُهم تبعثرُها الرياح

وحقولُهم تختفي خلفَ عيونٍ ماطرة.

**

(زاوية)

لستُ أنا

لأجمعَ الغيم في يدي

وأنثرَه فوق بلادٍ حزينة

لأصنعَ الفجرَ مِنْ دمي

مِنْ هديرِ البحرِ تائقاً إلى خلاصه

لستُ أنا ليطرحني العشقُ

على بساطِ المدى

فتحْتُ للنهرِ بابَ حياتِه

أرويتُ الطيرَ، أرعيتُ الغزالَ

أشممتُ الريحَ عبقَ الزهور

فتحتُ المدينةَ للحفاة

وتلفُّني الزاوية.

**

(نافذة على البحر)

النهرُ يغمرني

وأنا ثمرةُ الأرضِ العاشقة

تكتبُ الرياحُ على وجهي أنغامَها

والمدى تشيّعُه نظراتي

*

تدورُ الأرضُ ليدي

التي تمسك الفصولَ

مبتهجةً بالريحِ

والمطرِ والزهرِ والحقول

وبيدي أرفعُ النجومَ

أطلقُها في السماوات

لأحتفلَ بالمسافة

*

مرّةً كنتُ الغابة

مبتدئاً بالغصون

سيّداً في مملكةِ النبات

أحملُ رؤوسَ الشجرِ إلى أعلى

وأنامُ كالطير محروساً بالنسائم

*

مرّةً كنتُ المغاور والصخور والوديان

مسبوقاً بحذرِي في مملكةِ الحيوان

وبناري التي أشعلتُها بحجر

لأغيّر صوتي

*

ومرّةً كنتُ الحقولَ في سهولِ العالم

المتفتّحِ بأصابعي الرشيقةِ وظهري المستقيم

تجلدُني السياطُ وأطعِمُها خبزاً

لتسمنَ وأنحل وأنتقم

*

الآن أُكملُ دورةَ عمري

يصدِّعُني الحديدُ بعجلاتِه

يملؤني النفطُ لأتخثّرَ بالكربون

يجتاحُني الوحلُ

لينامَ في دمي الرصاص

ليشدَّني الحجر

*

أُكمِلُ دورةَ عمري

لأفتحَ نافذةً على البحرِ

وأسابقَ الريح.

**

(خلل)

إنّه الطقس

يمشي على عكّازين

يتنفّس بمنخارين

أوكسجين

وثنائي أوكسيد الكربون.

**

(بينكم)

حدّاد

يحدّد في رأسي

رسّام

يلوّن تحت عينَي

مجنون

يخرج منّي

ومجنون

يقرع ليدخل

فيا قضاة

لا تخاطبوني بـ "أنتَ"

أنا جماعة

ولا أعرفُ كلَّ جماعتي

بينهم مجرم

لكن حين تصدرون الحكمَ عليّ

يكون المجرم

بينكم.

**

(حيث الذئب)

أنا أيضاً

طيري لم يعد

من رحلته

بعد

أبحثُ بصمتٍ عن نجمةٍ

أضاءتْ مرّةً

واختفت

رأيتُ فراشاتٍ تُذبح

أحلاماً مرتجفةً، موحلةً

في أزقّةٍ غريبة

رأيتُ عرباتٍ يدفعها النمل

وعسساً يسرقونَ حمولتها

أرتقُ الثقوبَ بالجنون

الممسوسُ بعشقِ الشمس:

رفيقي

النمرُ الجائعُ، الأكتعُ:

رفيقي

المحقونون بالنسيان:

رفاقي

والصحراء لي

المطرُ الأخضرُ

الطالعُ في السفوح

حيث الذئب

منتظرٌ طيراً لم يعد

*

أخرجُ

من الغبار

وأجرُّ عمياني.

***

شوقي مسلماني

في المساء الذي بدا أطول من عمره، جلس عبد السلام أمام الطاولة الخشبية، يحدّق في ساعة رملية قديمة. لم تكن أداة فحسب؛ كانت شيئًا يشبه الاعتراف. اشتراها قبل سنوات من سوق عتيق في فاس، يوم كان يظن أن الزمن يُقاس… لا يُعاش.

قلبها ببطء.

انهمر الرمل من الأعلى، كما لو أن شيئًا داخله قد انكسر وبدأ يتسرّب.

لم يكن عبد السلام رجلاً عاديًا. كان مدرسًا أنهكته الحياة، لا من كثرة العمل، بل من ثقل الذكريات. منذ وفاة زوجته، صار الزمن عنده كتلة صامتة، لا تتحرك إلا في هذا الكائن الزجاجي الصغير.

في كل مساء، يجلس أمام الساعة الرملية، يراقب الحبيبات وهي تسقط. لم يكن يقيس الدقائق، بل كان يحاول أن يُبطئ شيئًا لا يُبطأ.

قال لنفسه ذات مرة:

"لو توقفت هذه الحبيبات، هل سيتوقف الألم؟"

لكن الرمل لا يسمع.

في تلك الليلة، حدث شيء غريب.

بينما كان يراقب تدفّق الرمل، لاحظ أن بعض الحبيبات توقفت عند العنق الضيق، كأنها ترددت. اقترب أكثر. وضع عينه بمحاذاة الزجاج.

رأى… وجهًا.

تراجع مذعورًا، ثم عاد ببطء، كمن يخشى أن يكون قد رأى الحقيقة. كان الوجه مألوفًا، متعبًا، لكنه حيّ.

إنها هي.

زوجته.

كانت تنظر إليه من داخل الساعة، كما لو أنها محبوسة بين حبيبات الزمن. شفاهها تتحرك، لكن لا صوت. فهم منها جملة واحدة فقط، كأنها كتبت داخل روحه:

"لم يمت شيء… أنت الذي توقفت."

ارتجفت يداه. أمسك الساعة بقوة، وكأنها قد تسقط.

صرخ: "كيف؟ كيف أخرجك؟"

لكن الرمل عاد يتدفق، أسرع من قبل، وكأن اللحظة ترفض أن تُحتجز.

الذروة

بدافع جنوني، قلب الساعة… ثم قلبها مرة أخرى… ثم ثالثة.

في كل مرة، كان يأمل أن تعود تلك اللحظة، أن يتوقف الرمل عند العنق، أن يظهر الوجه من جديد.

لكن شيئًا لم يحدث.

إلا أنه لاحظ شيئًا آخر.

الرمل في الأسفل… لم يعد كما كان. صار أكثر. أكثر مما يفترض أن تحتويه الساعة.

اقترب، ولمس الزجاج. أحس بثقل غريب. كأن كل لحظة عاشها، كل ذكرى دفنها، كل ألم تجاهله… قد تجمّع هناك.

وفجأة، سمع صوتًا خافتًا، ليس من الساعة، بل من داخله:

"أنت لا تفقد الزمن… أنت تتراكم فيه."

في الصباح، وجده الجيران ممددًا على الأرض، والساعة الرملية مكسورة بجانبه.

لكن الغريب… أنهم حين اقتربوا، لم يجدوا داخلها أي رمل.

كانت فارغة تمامًا.

أما وجه عبد السلام، فكان هادئًا بشكل لم يعرفوه من قبل. كأنه أخيرًا… توقّف عن العدّ.

وفي زاوية الغرفة، على الطاولة الخشبية، كانت هناك ورقة صغيرة، كتب عليها بخط مرتجف:

"حين حاولت أن أُمسك الزمن… اكتشفت أنه كان هو الذي يمسك بي."

***

حسن لمين

مساجلات شعرية^* تونسية بين ثلاثة شعراء: الشاعر عادل الهمامي، الشاعر أبو البيرق عمر الشهباني، والشاعر سُوف عبيد

***

الشاعر عادل الهمامي ـ قصيدة يوميات شاعر فقير

أجــــــــوب الشــــوارع مثل الكلامِ

وفـي الجيــــب قفرٌ وبعض الحرامِ

*

أفكّرُ فـــــــــــــــي عصرةٍ من نبيذٍ

وفي النــــــاس والأغنيات الجِسـامِ

*

أدخّنُ تيهـــــــــــي، ومـــا قد تبقّى

من الحلم والشدو والانقســــــــــامِ

*

ولستُ أمــــــــــارس نفسا كنَفْسِي

ولا حبّ لـــــــي في فراشـي المُقامِ

*

فلا قهوتـــــــــــي قد أتتْ بالجديــدِ

ولا جلستـــــــــــــي قد أتتْ بالمُدامِ

*

وفَقْري علـــــى الفقرِ، زاد حريقي

وأمْوالُ حبـــري اعتراها اقتسـامي

*

لِما بين ديْنٍ ومـــــــــــا بين عيشٍ

وما بين فوضـى احتواها انهزامي

*

أنا من زمــــــــــــــــانٍ أكرّر حلمًا

وحلمي يغـــــــــادرُ مثل انسجــامِي

*

تعبتُ من الفقر والأمنيـــــــــــــات

تعبتُ من العشق مثل الغمــــــــــامِ

*

فكلّ الأحبّة غــــابـــــــــــوا كطيفٍ

سقاهُ الذّبـــــــــــولُ، فتاهَ احترامِي

*

أعيشُ، كمنْ لا يعيــــــــــشُ البلادَ

برغم الحروف النبيـــــــــذ الحُسامِ

*

وأُصغـــــــي، كمنْ لمْ تَعِشْهُ الحياةُ

وأمشــــي إلى الصبح دون احْتدامِ

*

أعيشُ من الشعر والأغنيـــــــــات

وبعض المقـــــــــــالات والابتســامِ

*

أؤثّث بعض الأمــــــــــاسي قصيدًا

وفي الصّبحِ أسعـــــــى لبيع كلامِي

*

وأتعبُ مثل نشيــــــــــدي وصوتي

وفي الظّلمـــــــــــات يطيـر حمامِي

*

فبالشعر تأتــــــــــي المراحل شتّى

ولكنْ، بصبر الجِمــــــــــــال القوامِ

*

فلستُ من المـــــــــــاكثيـــــن بظلٍّ

ولست من الراكديــــــــــــن النّيــامِ

*

ولكنْ عزيـــــــــــز أصيــــلٌ كذاتي

وأصلـــــــــــي شريـــف ككلّ هُمامِ

*

أنا لن أتـــــــوب عن الشعر، إنّي

زعيم القصيــــــــــــد، وهذا كلامِي

***

قصيد الشاعر أبو البيرق عمر الشهباني

إلى الشّاعرعادل الهمامي

تصعلك مع الفقر عند العــــــوامي

أيا شــــــــــــاعرا بالكلام العصامي

*

وفكّر بعصر النبيـــــذ المحلّــــــــى

وغنٍّ الأهــــــازيــــــج مثل الحمام

*

وجب في بقـــــــــاع الحوانيت ليلا

كمن لم تسعه الدّنَـــــــــــــى للقيام

*

فتلك الشّـــــــــــــوارع كم مرّ فيها

من الكبريـــــــــــــاء العزيز المُقامِ

*

وعــــــادت إلــى القصر بعد امتداد

كمن شد مهراتهـــــا باللّجـــــــــام

*

فلا الفقه فيـــــــها تمطّـــــى سعيدا

ولا الوعي يسمو علــى كل سامي

تسكّع فهذا الزّمــــــــــــان الحزين

قَد اشتَـــــاق لليـــــــــافعين العظام

*

ودخّن لُفَـــــــاف المرار العميـــــق

وغمّس فراغ الأنَــــــــــــــا بالإدام

*

وطف فالمـــــــــــدائن لا خير فيها

إذا لم يصن شعـــــــــــرها باحترام

*

وجـــاع القريض لنبل المعــــــاني

وضـــاع الشّوادي بوحل الزّحَـــــامِ

*

وصــــار الأديب نزيــــــــل المجاز

ويخشى علــــى النّفس نبس الكلام

*

فمــا عــــاد في القوم رأي سديـــد

وأخلــــى الحلال الفضــــــا للحرام

*

تصعلك فهذي البـــــــــلاد استعدت

لدفع المغـــــــــــــــازي هنا بالنّيام

*

وضع عشرنا فــــي خدود العذارى

وقم للــــــــــــــــوداع لهم بالسّلامِ

*

فإنّي أرى الشنفرى في الحجــــــاز

وكل الأصــــــــــــــول التي بالشّآمِ

*

ووادي 'الرّبـــــاط' انثنى عن مداه

ونيل الكنــــــــــــانة بالوحل طامي

*

أراهم جميـــــــــــعا بوادي الجفاف

قيانًا تغطّــــــي 'الأنا' بالغمَــــــــام

*

فلست الوحيــــــــــــد الذي ضيّعوه

ولست الأخيـــــر الذي في الضرام

فهذي المدائــــــــن تأتِـــــــي بنيها

على الخوف والجــوع في الالتهام

*

فصعّر خدودك فــــــــي الشّعر أنت

" زعيم القصيـــــد، وهذا كلامِي"

***

قصيد الشاعر سُوف عبيد

خَليليَّ عُوجَا على مُستهامِ

وبالشّعر أمسى عظيمَ الغرام

*

فخمسُون عامًا وعَشرٌ هواهُ

وشَابَ ومَا شابَ قلبُ اِضْطرامِ

*

فَسِيرَا على الدّربِ دربِ الحُروفِ

تُشِعُّ بنُورٍ لقَهر الظلامِ

*

وذا عصرُ ظُلمٍ وزيفٍ يسُودُ

وما الشّعرُ إلا مَلاذُ الكِرامِ

*

يُنادون خَيرًا لكُلّ الشّعوب

بحُريّةِ الفِكر دُونَ لِجام

*

وبالعَدلِ شَرْعًا سَتحلُو الحَياةُ

وكالطّير نشدُو لفَجرِ السّلامِ

***

.........................

* تُعتبر المساجلات بين الشعراء غرضا شعريا قديما  ويندرج ضمن فن المعارضات وقد نشر الشاعر عادل الهمامي قصيدة تنسج على منوالها الشاعر أبو البيرق عُمر الشهباني ثم واصل على نفس النسق الشاعر سُوف عبيد فالقصائد الثلاث لئن وردت على نفس البحر والقافية وحامت حول معاناة الشعر ومكابدة الشاعر إلا أن كل قصيدة منها تمتاز بخصائص ذاتية فكأنها جواهر مختلفة ضمن سلك عقد واحد

وما بينَ صعبٍ وصعبٍ

صعابٌ تجرُّ صعابْ

وهذا المدى، عقيمٌ بطبعِهِ،

يبوحُ بسترهِ

فيُغري الخرابْ

يضيقُ على الحُلمِ حتى يذوبْ،

وإنْ طالَ اسمُ اتّساعِ البلادْ،

هناك جنوبٌ جديدٌ

يُعرّي الحدودْ،

يقلّبُ في مقلتيَّ غروبْ

ولا يستريحُ من النظرِ

إلى الموتِ المُشتهى

أو يتوبْ

تعانَقَ فينا ضجيجُ الحروبْ،

فصارَ لنا نسبٌ

من رمادِ الغيابْ،

وألقابُ حزنٍ تُدوَّنُ

فوقَ الجباهِ:

تتالتْ علينا الندوبْ،

وبتنا نُرتّلُ أسماءَنا

في سجلاتِ فَجْعِ الزمانِ النَّهوبْ

كأنَّ الانكساراتِ طبعٌ،

وصرنا نُهذّبُ أوجاعَنا

بالصمودِ الذبيحْ،

ونصنعُ من دمعِنا خبزَ يومٍ،

ونأكلُ من صبرِنا

في الدروبْ

لكثرةِ نزفِ الدماءِ،

تصاغرَ فينا السؤالُ الكبيرْ:

أهذا الذي نحنُ فيهِ حياةٌ؟

أم الموتُ ثوبٌ

نسيرُ بهِ للهروبْ؟

تلطّفْ بنا يا إلهي،

لقد صرنا ثكلى يتامى الذنوبْ.

على عتباتِ الرجاءِ المؤجَّلْ،

نُلوّحُ للغيبِ:

هل من جوابْ؟

ويمسحُ شمسَ البلادِ الغروبْ،

كأنَّ النهارَ اعتذارٌ قصيرٌ

عن الليلِ

ثمّ يعودُ

ليَكتمَ فينا الشروقْ

وحتى الطفولةُ باتتْ

يباسًا،

***

غدير حميدان الزبون - فلسطين

كانت مكتبة «خورشيد» كشكًا صغيرًا في أحد أركان العالم، وكأنها قطعةٌ من الزمن عُزلت عن كل شيء. كانت رائحةُ الورق المعتّق تعبق في الهواء،مثل صندوقٍ من الخشب العتيق تملأ المكان برائحة الأجداد وسيرتهم المعلّقة بين طيّات الكتب والصور المصفَرّة. على الجدران التي عرفت خيباتِ آمالِ الأجيال الماضية، صورٌ لمشاهير من زمنٍ مضى تنبض بصدى ذاكرةٍ لا تنقطع.

بين صورةٍ لزعيم وأخرى لموسيقي أو كاتبٍ معروف، جلس خورشيد في ركنٍ منها، وقد تحوّل هو نفسه إلى ورقٍ وحبر، أو هكذا شعر آنذاك، محاطًا بجدرانٍ مرصوصةٍ بالكتب التي تحتوي في صفحاتها أرواحًا مجففة، وكأنها أطيافٌ خفية تتجوّل في باحة الوقت والمكان. منذ مدة، وذهنُ خورشيد جثةٌ في بحرٍ من الذكريات، تطفو كأطيافٍ شبحية تحت ضوءٍ خافت. تذكّر الأصدقاء الذين غابوا أو غُيِّبوا، ومن غيابهم الأصدقاء الذين ذابت آثارهم كأوراق شجرٍ ضائعة في عاصفة ريح، تاركين خلفهم ضحكاتٍ صارت صدى لماضٍ بعيد.

المدينة الهرِمة التي كان يراقبها من خلال نافذة المكتبة بدت وكأنها تلبس ثوب الخريف، حيث تتساقط أوراق الأشجار كرسائل من ورقٍ أصفر ملوّن، تحمل توقيعات العشاق في رواياتٍ رومانسية. انتشر اللون الذهبي في الأفق كغبار الشمس في لحظات الغسق، وأحاطت الغيوم بالسماء كأنها تعزف لحنًا خفيفًا من ذكرياتٍ قديمة وألمٍ غامض، وكان الهواء البارد يدفع بمشاعرَ منسية إلى الدوران في طاحونة الذاكرة.بلمساتٍ خفية مرّر بخاطره شريطًا من الفرص الضائعة والأحلام المتلاشية التي تراكمت على الرفوف. «ماذا لو؟» كان هذا السؤال يطارده في أزقّة ذاكرته كظلٍ يتراقص مع الريح. تذكّر اختياراته الخاطئة، تلك اللحظات التي انزلقت من بين يديه كعناصر حلمٍ يتلاشى عند الاستيقاظ. ومع كل ذلك، كانت هناك طمأنينةٌ دافئة تحتضن قلبه، كأنها موقدٌ مشتعل في غابةٍ يلفّها الظلام. تلك الطمأنينة التي تجعله يرى المستقبل كلوحةٍ بيضاء فارغة تنتظر ضربات فرشاته لتأخذ شكل الأحلام الجديدة، وتبعث فيه الأمل بأن الغد سيكشف عن أبوابٍ إلى عوالم غير مرئية، وأن الأمنيات التي في سبات الآن ستعود وتتدفّق بدمٍ حار مع بزوغ الفجر.

وقف خورشيد هذه المرة بهدوءٍ وبطء، وأغلق الكتاب برفق، كمن يودّع صديقًا قديمًا بأسرارٍ لا تُفصح. مُدركًا أن الحياة ليست سوى صفحاتٍ تتحوّل، وكل صفحة تحمل في طيّاتها ألوانًا جديدة ومشاعر تتجسّد كأشباحٍ في مرآة الوعي. رغم أن بعض الأحلام قد تفتّتت كجزيئات ضوءٍ في تدفّق الزمن، وأن الفرص قد تلاشت في أفقٍ يبتعد كل ثانية، وجد نفسه أحجيةً سحرية تتلألأ في أعماقه كنجومٍ تنتحر.

عندها خرج خورشيد من أعماق حيٍّ قديم بدا وكأنه معلّق بين الزمان والمكان، ووجد نفسه في أحشاء مدينةٍ غريبة، مدينة بلا مشيمة أو حبل سري بالماضي، لكنها تعده بغدٍ يمزج بين الواقع والحلم.

***

ياسين غالب

روىْ المجدُ حكايتَهُ فلمّا

روينا احْمرَّ من خجلٍ وقالا:

جُعلتُ فداكمُ لكنّ شكًّا

تخلّلَ مهجتي وأبى العدولا

تعقّبَ خطوَه في الجسمِ همٌّ

تسنّمَ هامتي وأبى النّزولا

وأين يحطّ شكٌّ حطّ همٌّ

ترقّبُهُ لعمرِكَ لنْ يطولا

وإن كثُرتْ دواعي الهمِّ فينا

فوُلْدُ الشكِّ أغلظهُ نزيلا

فقلتُ إذا رويتُ روَوْا وعند الـ

ـحقيقةِ يؤثرُ الشكُّ الرّحيلا

فيحذو حذوَهُ همٌّ عرفتُ الـ

ـهمومَ فما عرفتُ لهُ مثيلا

وما شكّي سوىْ اسْمٍ لي غدا مذْ

سمِعتُ بكمْ على نفسيْ ثقيلا

وهمّي أنّه إن صحّ ظنّي

غدا عيشيْ مع اسمِي مُستحيلا

لأنتم عينُهُ ولقدْ أبنتُمْ

لِمن كان اسمُهُ المجدَ الدَّليلا

ولو عرفَ الّذي كنّانيَ المجـ

ـدَ ما المجدُ لأعطىْ اسْمًا بَديلا

ولو عرفَتْ بخلقِكمُ الرَّواسيُّ

ما انتظرَتْ دُهورا كيْ تقولا:

فلو كنّا علىْ الغيْبِ اطّلعنا

لقُلنا ربَّنا اجْعَلنا سُهولا

ولو عرفَتْ بكمْ أممٌ أُذِّلَتْ

لظلَّ دعاؤُها حتّى تَزولا:

فلو لحِقَتْ بنا أيّامُهم أوْ

قضَى فيها لنا الرّحمنُ جِيلا

بِكُم فُجِئتْ منىً أمست تظنُّ

الّذي حظِيتْ بهِ قبلًا قليلا

وهذيْ قدسكُمْ حظِيتْ بما قدْ

تُدانيهِ السَّما عرضًا وطولا

خيالٌ كمْ تزيَّنتِ المُنى كيْ

تروقَ لهُ فيأتيَها ذَلولا

فخُيِّبَ سعيُها فالحُسنُ إنْ لمْ

يكُنْ قُدسًا فلن يُرضيْ الفُحولا

وإذْ منَّ الكريمُ على شبابِ

الزّمان برُسْلِهِ منّا جَميلا

وآثرهُ بكم شيخًا ليُمسيْ

لسابقِهِ بذا المنِّ عَديلا

فما الثّقلانِ إلا هُمْ وأنتُمْ

ورأيُ الغيْرِ لنْ يلقىْ قَبولا

نصرتُمْ سيِّد الثّقلين حُبّا

وما هِبتُمْ عدوًّا أو خَذولا

تسابقتمْ لنُصرتِهِ كُماةً

وهُم أُممٌ بكمْ أمستْ فُلولا

ألا أكرِمْ بِمن نصَروهُ حيًّا

ومن نصروهُ شمسًا لنْ تمِيلا

ومُنكِركُم وقد أعْرضْتُ عنهُ

الّذي من قبلِكم نكرَ الرّسُولا

وغابِطُكم رأى خيرَ المنايا

منيّتكمْ وأقومَها سَبيلا

حباكمْ ربُّكمْ شرفًا رفيعًا

ولم يُؤثرْ بهِ إلّا قلِيلا

حملتُمْ همَّ أمّةٍ استُذلَّتْ

وصارَ فتيُّها رهِلًا علِيلا

وأعذبُ مائِها مِلْحًا أُجاجا

وأكرمُ تُربِها قحْلًا بَخيلا

وأشجعُ أُسْدِها ضبًّا خَدوعا

وأسطعُ نجمِها قزمًا أَفُولا

وأبلغُ وصفِها نقلًا وزورًا

وأشعرُ شعرِها شطَطًا هَزيلا

وأعلىْ صوتِها صمْتًا مُريبًا

وأقصىْ فعلِها صوْتًا عَويلا

وأكثرُ وقتِها لعِبًا ولهوًا

ومَبلغُ علمِها قالا وقيلا

بسيفكمُ يُتِمُّ اللهُ وعدًا

لهُ عشتُمْ وما حِدْتُم فتيلا

إذا من غمدِه استُلَّ التقيتمْ

ببابكمُ أخا الدّمِ والدّخيلا

لتقبيلِ الأياديْ، والخوافِ

إذا سمِعوا لهُ صوتًا صَليلا

ومن يخشَ الدّماءَ يعِشْ عميّا

ومن يهبِ النِّزالَ يمُتْ ذليلا

فلمّا صارَ ملمُوسًا تفكَّرْ

تُ في نفسيْ وفي كُتبِي خَجولا

حلفتُ بربِّكمْ ما عزّ فيها

سوى رجلٍ لهُ بتُّم قبيلا

وميّتكمْ شهيدٌ عند ربٍّ

كريمٍ ماتَ سُقْمًا أم قتيلا

وحيّكمُ اصْطفاهُ البيتُ خلًّا

ومنكمْ تصطفيْ القُدسُ الحَليلا

وأيّ اسمٍ تسمّيتُمْ بهِ صا

رَ بعد أنِ اسْتُهلَّ بكُم أثيلا

وأيّ اسمٍ تخيّرتُمْ كرامًا

لصاحِبكُم أقامَ لهُ احْتِفالا

***

أسامة محمد صالح زامل

كُنْ معَ الحقِّ، فالحقُ واضحْ..

لا تصوِّرْ سرابَكْ

عينَ ماءٍ

فكلُّ عليمٍ يرى في سرابِكَ محضَ سرابْ

لا تصادقْ ضبابَكْ

مقلُ العارفينَ ستبصرُ رغمَ الضبابْ

أنتَ ابنُ العراقْ

فكُنْ مِن اناءِ العراقْ

والاناءُ بِما فيهِ ناضحْ

***

شعر: كريم الأسدي

هَلْ يُوجَدُ أَسْوَأْ؟

مِمَّا وَصَلَ اَلْحَالُ إِلَيْهِ وَأَرْدَأْ؟

هَلْ يُوجَدُ أَقْسَى

مِمَّا حَلَّ بِنَا اَلْيَوْمَ وَأَمْسَا؟

أَسْئِلَةٌ تَعَبَى

تَنْهَالُ عَلَيْنَا ظَامِئَةً

غَضْبَى

هَلْ يُجْدِي أَنْ نَتَأَسَّى؟

هَلْ يُجْدِي أَنْ نَبْقَى نَسْأَلْ؟

كَيْفَ سَيَأْتِينَا اَلْمُسْتَقْبَلْ؟

هَلْ يَكْفِي أَنْ نَبْكِيَ، وَنَقُولْ

اَلْمُسْتَقْبَلُ مَجْهُولْ؟

أَمْ نَبْقَى نَتَأَمَّلْ

أُفُقًا مُهْمَلْ

وَالْأَيَّامَ تُفَارِقُنَا وَتَزُولْ

وَالْأَنْهَارُ بِلَا مَرْسى

تَمْضِي قُدُمًا، لَا تَتَحَوَّلْ؟

لَمْ أُكْمِلْ أَسْئِلَتِي

هَلْ تُكْمِلُهَا؟

أَجْيَالٌ تَأْتِي مِنْ بَعْدِي

لَا تَعْرَفُ عَنِّيَ شَيْئًا

وَأَنَا لَا أَعْرِفُهَا

هَلْ يَحْصُلُ هَذَا؟

أْمْ مَاذَا؟

***

شعر: خالد الحلّي

لم يأتِه الصباحُ هذه المرّة على هيئة خيطٍ من نورٍ يتسرّب إلى جفنيه، بل باغته بثقلٍ غامضٍ رابضٍ على صدره، كأنَّ صخرةً هبطت ليلًا واستقرّت فوق أضلعه دون أن توقظه. فتح عينيه على عتمةٍ كثيفة، فلم يرَ سوى سقفٍ متشقّقٍ تتوزّع عليه خطوطٌ متعرّجة، تشبه خريطةَ عمرٍ طويلٍ أنهكه الانتظار. اعتاد أن يُحصي تلك الشقوق حين يتأخّر عنه النوم، يعدّها واحدًا واحدًا، ثم يعيد العدّ كأنّ في تكرارها طمأنينةً ما، غير أنّها بدت هذه المرّة أعمق؛ كأوديةٍ تتّسع في داخله لا في الجدار.

صابر؛ الاسم الذي أطلقه عليه أبٌ كان يؤمن أنّ للأسماء ظلالًا تحرس أصحابها. لم يمهله القدر طويلًا ليختبر صدق ذلك الإيمان؛ رحل فجأةً، تاركًا الاسم معلقًا في عنق الابن كوصيّةٍ ثقيلة: اصبر. لكنّ الصبر، كما اكتشف صابر لاحقًا، ليس فضيلةً صافيةً كما تُروى في الحكايات، بل قدرةٌ على احتمال ما لا يُحتمل، وقد يتحوّل، إذا طال، إلى قيدٍ خفيٍّ يلتفّ حول الروح.

نهض عن فراشه الذي يئنّ كلّما تغيرت عليه حركة جسد أو تبدّلت جهةُ حلم.

إلى جانبه، تمدّد إخوتُه الصغارُ في نومٍ عميق، أنفاسهم تتصاعد وتهبط بإيقاعٍ مطمئن، كأنّ العالم لا يزال وفيًّا لهم.

في الزاوية البعيدة، كانت أمّه قد غلبها التعب، ونامت على طرف فراشها بثيابٍ لم تغيّرها منذ عودتها من تنور الجيران. كانت تقف هناك ساعاتٍ طويلة، تعجن الدقيق بيديها وتخبز أرغفةً ليست لهم، مقابل دنانير قليلة تكاد تتبخّر قبل أن تصل إلى كفّها.

انسحب من تحت الغطاء بخفةٍ تعلّمها من العيش في بيتٍ تضيق جدرانه لأدنى حركة. كان يعرف أنّ أيّ صوتٍ زائدٍ قد يُوقظ تعبًا بالكاد هدأ.

 في ركن المطبخ الصغير، تناول قطعةَ جبن مع خبزٍ بائتٍ، قضمهما على مهل، كأنّه يروّض قساوتهما بأسنانه. جرع بقايا شايٍ باردٍ، فمرّ الطعم في حلقه خشنًا، يوقظه أكثر مما يفعل الضوء.

ارتدى قميصه الذي لم يعد يذكر لونه الأول؛ كان أبيض يومًا ما، يوم كانت الحياة أقلّ تعقيدًا، قبل أن تتكاثر الغيابات في البيت. الآن صار باهتًا، مائلاً إلى لون لا اسم له، كأنّه تخلّى عن هويته ليلتحم بجلده. لم يعد يفصل بينهما حدٌّ واضح؛ كلاهما يحمل رائحةَ عرقٍ وغبار، وكلاهما يشهد على أيّامٍ لا تُنسى.

لم يكن يتخيّل أن يتحوّل في شهورٍ قليلة من فتىً يخطّط لمستقبلٍ واضح المعالم، يمسك الكتاب كما لو أنّه يمسك مفاتيح أبوابٍ كثيرة، إلى شابٍّ يتلمّس طريقه في متاهةٍ من الواجبات. يومَ رحل الأب، تصدّع في أعماقه شيءٌ خفيّ، كجرحٍ صامتٍ لم يعرف طريقه إلى الالتئام.

وحين مضى الأخُ الأكبر نحو المجهول تحت اسم الهجرة، أحسّ كأنّ ركناً من أركان روحه قد انزاح. كان الأخ يتقدّم الصفّ كلّما ضاقت الدروب، ويقف بينهم وبين العاصفة حين تشتدّ الرياح. وبغيابه، لم يعد التقدّم خطوةً يختارها متى شاء، بل صار عبئًا ونداءً لا مهرب منه.

خرج قبل أن تستيقظ الشمس تمامًا. كان الفجر يتسلّل بخجلٍ بين الأبنية، يمدّ أصابع واهنة نحو الأزقّة الضيّقة.

 في الطريق، كان صابر يعرف بأنّ خطواته  اليوم لا تقوده إلى مكانٍ محدّد، بل إلى حالةٍ تتكرّر كلّ يوم، اسمها المسطَر.

المسطَر؛ كلمةٌ لا تعترف بها المعاجم، لكنها محفورة في ذاكرة الشوارع.

 ليس عنوانًا على خارطة، بل رصيفًا يتجمّع عليه الرجال مع أول الضوء، ينتظرون من يختارهم لعملِ يومٍ أو أيّام.

 هناك، تتراكم الأجساد كما تتراكم الحجارة قبل أن تُبنى بها جدران.

حين وصل، كان الرصيف قد امتلأ. رجالٌ من أعمارٍ شتّى، يجلسون أو يقفون، يتبادلون نظراتٍ مقتضبة، أو يحدّقون في الفراغ. رأى رجلًا في الخمسين، يضمّ يده المرتجفة إلى صدره كأنّه يخفي سرًّا قديمًا. علم من همساتٍ قريبة أنّ حادثًا في ورشةٍ سابقةٍ ترك في جسده أثرًا لم يُداوَ. وعلى بعد خطوات، كان شابٌّ يرتدي قميصًا جامعيًا باهتًا، يضع نظّارةً سميكةً على عينيه. كان يمسك هاتفه كمن يتفقّد بقايا حلمٍ أكاديميٍّ لم يجد له موضعًا في هذا الصباح.

هنا، لا تسأل الشهادات عن أصحابها؛ يجلس الأميّ إلى جوار المتعلم، ويتساوى من قضى عمره في البناء بمن لم يجرّب سوى مقاعد الدراسة. الجميع ينتظر فرصةً واحدة: أن يُختار، أن يعود في المساء بشيءٍ يُقدَّم إلى من ينتظرونه في البيت دون انكسار.

اقترب صابر وجلس على حافة الرصيف. كانت الخرسانة باردةً، تسحب من جسده دفئًا خفيفًا. شمّ في الهواء خليطًا من عرقٍ قديمٍ ودخان سجائر رخيصة وغبارٍ يلتصق بالحلق. لم تكن ذلك مجرّد روائح؛ كان تاريخًا يوميًا يُعاد كتابته كل صباح.

سأل صابر الرجل الجالس إلى جانبه، وهو في الثلاثين تقريبًا، بعينين غائرتين كأنهما حفرتان في وجهٍ شاحب:

ـ منذ متى وأنت تواظب على المجيء إلى هنا؟

ابتسم الآخر ابتسامةً قصيرةً لا تصل إلى عينيه:

ـ يبدو أنّك جديد. أنا هنا منذ أسبوع أو أكثر. أعود كل مساءٍ كما جئت: بلا شيء. أصعب ما في الأمر ليس الجوع، بل نظرات أطفالي حين أسند ظهري إلى الجدار.

تسلّل إلى صدر صابر شعورٌ بارد، كأنّ الكلمات وضعت يدها على كتفه وقالت له: هذا طريقٌ قد يطول. نظر إلى يديه؛ كانتا، قبل شهور، تمسكان القلم بثقة، اليوم تنتظران أن تُمنحا معولًا أو قفّة إسمنت.

قطع الصمت هديرُ محرّكٍ خشن. ظهرت سيارة بيك آب قديمة، تتقدّم ببطءٍ وسط سحابةٍ من غبار. ما إن اقتربت حتى تغيّر الهواء؛ نهض الرجال دفعةً واحدة، كأنّ إشارةً خفيّةً انطلقت في أجسادهم. ارتفعت الأصوات، واشتدّ التدافع، وتحوّل الرصيف إلى موجةٍ بشريةٍ تبحث عن يدٍ تمتدّ إليها.

تجمّد صابر لحظةً، يراقب المشهد. رأى ظهورًا محنيّةً تنافس أكتافًا فتية، ووجوهًا حفرتها السنوات تزاحم أخرى لم يكتمل شبابها بعد. لم يكن الأمر سباقًا على عملٍ فحسب، بل صراعًا صامتًا على استعادة معنى الوجود.

ترجّل المتعهد، رجلٌ عريض الكتفين، قاسي الملامح، وقف أمامهم كمن يقف على مسرحٍ يختار أدوار ممثليه. صاح بصوتٍ جهوريّ:

ـ أريد خمسة للبناء.. الأقوياء فقط!

في تلك اللحظة، أحسّ صابر بأنّ صورًا كثيرةً تدفّقت داخله: أمّه أمام التنور، إخوتُه الصغار، القميص الباهت، البيت الذي يحتاج إلى صوتٍ يملأ فراغه.

اندفع، شعر بمناكب تصطدم بصدره، وبأذرع تحاول إبعاده، لم يكن جسده الأكبر بينهم، لكنه كان أكثرهم توقًا للفوز بالاختيار. وجد نفسه في الصفّ الأول، رفع يده، وحدّق في وجه المتعهد بثباتٍ لم يعرفه في نفسه من قبل:

ـ أنا.. أنا لها. فقط جرّبني.

توقّفت السبّابة عنده لحظة، كأنّها تقيس وزنه الخفيّ، ثم أشار الرجل:

ـ أنت.. اركب.

لم يكن شعور النصر صافياً. صعد إلى حوض السيارة وهو يسمع أنفاسًا مثقلةً خلفه، ويرى عيونًا تعود إلى الرصيف بخيبةٍ صامتة. جلس على معدن الحوض البارد، وأمسك الحافة بقوة، كأنّه يمسك خيطًا رفيعًا يصل بينه وبين البيت.

 في موقع البناء، بدا كلّ شيءٍ مغطّى بطبقةٍ واحدة من غبارٍ ناعم؛ الحجارة، الوجوه، السماء نفسها، كأنّها تشترك في لونٍ واحد.

تسلّم قفّة الإسمنت، رفعها إلى كتفه، وشعر بثقلها يتسلل إلى عظامه.

صعد السلّم الخشبيّ بحذرٍ، درجةً بعد درجة، والعرق يتجمّع على جبينه.

كان يعمل دون أن يسمح لأفكاره بالتوسّع؛ كلّما حاول سؤالٌ أن يطلّ برأسه، كان يدفعه جانبًا. الجسد يعرف مهمّته: أن يتحمّل.

 عند الظهيرة، حين اشتدّت الشمس وصار الهواء كثيفًا، داهمه دوارٌ خاطف. للحظةٍ، شعر أنّ الأرض تميل. شدّ على أسنانه وأكمل؛ التوقّف ليس خيارًا لمن ينتظرون أجر عملهم.

انسابت الأيام من بين أصابع "صابر" كحبات رملٍ خشنة، لا هي تتركه للسكينة والاستسلام، ولا هي تمنحه ترف الالتفات وراءه.

غدا التعب رفيقًا وفيًّا، لا يغادر ظله ولا يفارق أنفاسه، حتى استحال جسده خريطةً من الندوب الخفية التي رسمها الشقاء ببراعة حِرفيٍّ قاسي. لم يعد الألم عدوًا، بل صار لغةً يفهمها العصب، فتعلّم صابر كيمياء البقاء؛ كيف يوزّع شهيقه وزفيره على إيقاع الدرجات اللامتناهية، وكيف يراوغ ثقل الأحمال بتبديل موضعها على كتفه، في رقصة عنادٍ مع القدر، ليوهم جسده المنهك أن الحمل قد خفّ، وما هو إلا الوجع يعيد تموضع مملكته.

في تلك الهنيهات المسروقة من فم الزمن، حين يلقي العمال بأجسادهم فوق أرصفة القهر في استراحةٍ قصيرة، كان صابر يتحول من مجرد "عامل" إلى قلبٍ نابضٍ لهموم الجماعة.

 هناك، يقتسمون خبزًا شاحبًا كوجوههم، مشوبًا بغبار الطريق وعرق الكدح، لكنه كان أشهى من مآدب السلاطين لأنه ممهورٌ بقداسة التعب وسماحة الكسب.

تدور الأحاديث بينهم، لا كخطاباتٍ رنانة، بل كزفراتٍ مكتومة؛ يتحدثون عن غلاءٍ ينهش الأحلام قبل البطون، وعن بيوتٍ آيلةٍ للسقوط يسكنها "الانتظار" المرّ، وعن زوجاتٍ يغزلن الصبر ثيابًا للأطفال الذين يكبرون في غياب الآباء لطلب الرزق.

كان صابر يقرأ في عيون رفاقه ما لا تقوله الألسن؛ يرى في ارتعاشة يد "عم إبراهيم" قلقًا على دواء مفقود، ولمحة الانكسار في عين "شابٍ" غضٍّ يبيع ربيع عمره مقابل دريهماتٍ لسد رمق إخوته. لم يكن صابر مجرد عاملٍ بينهم، بل كان المرآة التي تعكس تلاحم هذه الشريحة المسحوقة، حيث تتلاشى الفوارق الفردية لتصهرهم "اللقمة" في بوتقةٍ واحدة. هم ليسوا مجرد أرقام في إحصائيات الفقر، بل هم حكاياتٌ من اللحم والدم، كان يستمع إلى قصصهم وشكواهم بتأمل مثابرٍ، أرواحٌ تجد في الألم طريقًا للعيش، وفي التكاتف حصنًا ضد التهميش.

بين كل درجةٍ صعدها وكل حملٍ نقله، كان صابر يفهم في صمتٍ معنى جديدًا للكرامة الإنسانية والخبز الحلال. كان يدرك بعمقٍ أن هذا الانكسار الظاهري يخفي وراءه صلابةً لا تُقهر، وأن هذه العيون المطفأة من فرط السهر والجهد، تخبئ بريقًا من الأمل لا يدركه إلا من عجن طينه بملح الأرض. هكذا سار صابر، يحمل الدنيا على عاتقه، ويحمل في قلبه أوجاع رفاقه، مؤمنًا بأن الفجر، مهما تأخر، لا بد أن ينبثق من شقوق هذه الجدران الباردة التي يرفعونها بأيديهم المتعبة لبنة لبنة.

ذات صباحٍ، وهو يصعد بالقفّة، انكسرت درجةٌ تحت قدمه. لم يسمع صوت الكسر بوضوح، لكنّه أحسّ بفراغٍ مفاجئٍ يبتلع قدمه. لحظةٌ امتدّت طويلًا، ثم اصطدامٌ حادّ.. بعدها، صمت.

حين فتح عينيه، كانت السماء فوقه واسعةً على نحوٍ جارح. حاول أن يتحرّك، فلم يستجب جسده كما اعتاد.

في المستشفى، كانت الكلمات قصيرةً، باردةً: رضوض، احتمال إصابة في العمود الفقري. لم يفهم تمامًا، إلا حين حاول تحريك ساقيه فلم يجد منهما استجابة.

 لم يكن الألم أشدّ ما واجهه، بل ذلك الفراغ الذي نشأ فجأةً بينه وبين جسده، كأنّ جزءًا منه انسحب إلى مسافةٍ بعيدة.

عاد إلى البيت محمولًا، ورأى في عيني أمّه خوفًا حاول أن يطفئه بابتسامةٍ واهنة. وضع أجر الأيام الماضية في يدها، كما لو أنّ الأمر لم يتغيّر.

مرّت الأيام ثقيلة. كان يستلقي طويلًا، يحدّق في السقف ذاته الذي كان يعدّ شقوقه، غير أنّ شيئًا ما بدأ يتحرّك في داخله. لم يكن قبولًا سهلاً، ولا استسلامًا؛ كان بحثًا عن منفذٍ آخر للوقوف. في إحدى الليالي، حين هدأ البيت، أشعل مصباحًا صغيرًا ووضع أمامه أوراقًا بيضاء. أمسك القلم بيدٍ ارتجفت قليلًا. لم يكن البياض ما يخيفه، بل مواجهة ما عاشه. كتب عن المسطَر، عما حدث له، عن الرجال الذين ينتظرون دورهم في الحياة قبل العمل، عن العيون التي لا تنطفئ رغم التعب، عن الأكتاف التي تبني بيوتًا لغيرها ولا تجد سقفًا آمنًا لها.

كلّ سطرٍ كان درجةً جديدةً في سلّمٍ مختلف، لا ينكسر بسهولة ولكنه جدير بالتأني والتأمل. لم يعد يحمل الإسمنت، لكنه حمل الكلمات كما يحمل المرء شيئًا ثمينًا يخشى عليه الضياع.

اكتشف أنّ الصمت الذي ظنّه قوةً لم يكن كافيًا، وأنّ للحكاية طاقةً تعيد ترتيب الفوضى في الداخل.

تبدّل إحساسه بنفسه؛ صحيح أنّ ساقيه لم تعودا كما كانتا، وأنّ الطريق إلى التعافي ربما يطول، لكنّه شعر بأنّ في داخله شيئاً ما ينهض ببطء. لم يعد يرى سقوطه نهايةً، بل نقطةَ انعطافٍ كشفت له هشاشته وقوّته معًا.

وحين أنهى حكايته الأولى، ظلّ يتأمّل الأوراق طويلاً. لم تكن لغته متقنة، لكنّها كانت صادقة. شعر بأنّ الثقل الذي استيقظ معه ذات فجرٍ بعيدٍ قد خفّ.

 أطفأ المصباح، واستلقى في عتمةٍ أقلّ قسوة.

 في صدره الآن أكثر من حكاية؛ المسطَر لم يعد رصيفًا فحسب، بل ذاكرةً حيّةً تنبض بأسماءٍ ووجوه. أدرك أنّ ما كتبه ليس سوى بداية، وأنّ السلم الذي انكسر تحت قدميه قاده إلى دربٍ آخر، دربٍ تُقاس فيه الخطوات بمدى الأثر لا بعدد الأمتار.

في الظلام، ابتسم صابر. لم تتحرّك ساقاه إلا قليلاً، لكنّ روحه كانت تمشي بثبات. ومن بين شقوق السقف التي طالما عدّها، لاح له خيطُ معنى جديد: أن يكتب، لا ليهرب، بل ليبني.. لا عمارةً من إسمنت، بل بيتًا من كلمات، يسع المسطَر كلّه، ويمنح الذين ينتظرون صباحًا آخر وجوهًا لا يبتلعها الغبار.

كانت تلك الليلة بداية مشروعٍ أكبر مما تخيّل؛ مشروع حكايات مستمدة من الرصيف، من السقوط، من الأيادي التي امتدّت ولم تُختَر، ومن الأعين التي ظلّت مفتوحةً على أملٍ لا يُرى بسهولة. هناك، عند تقاطع الألم والوعي، بدأ صابر يخطّ الطريق الذي سيحمله، لا على قدميه هذه المرّة، بل على جناحي اللغة..

**

سعاد الراعي

طوبى لغريب

أشعت أغبر

يسافر قلبه في الأفق

كنورس فتنته زرقة البحر

فشردت مجازه

وخياله

ومركبه

طوبى لغريب

من فرط شوقه

يمضي كجدول بين الحقول

مفتونا برائحة النعناع

وطيف الفراش وألوانه

لعل الشمس تضيء ليله

ودربه وغربته

لعل سحر القول يفيض كالماء

على شغاف قلبه ورؤاه

طوبى لغريب

عند باب القصيدة كمريد

يقف ببياضه حافي القدمين

علها تعشق ما تقوله عيناه

فتمضي خلفه لا تفارقه

كأنها ظله ونبضه

وطفولته..

وخطاه..

ومداه..

غريبا يقف قلبه تحت شرفتها

كفنار البحارة يهزه الموج

علها تميل بقلبها الوارف

كغصن مثقل بثمار الود

فتعانق وده ووديانه

فتنسيه جراحه وغربته

علها تطل من عليائها كقمر يقول

فيراها فيحاء كما تشتهي روحه

وجوارحه وصبابته

طوبى لنسيم شوقه

وهو يمر على جنان قلبها

فتفيض على ضفافها أنهاره

ووديانه وأشعاره

***

عبد الرزاق اسطيطو

مداي أتسع،

الى ما وراء المدى..

وعلى الطريق الطويل

تراءى وضوح الصدى..

ولاحت رؤوسٌ

تجلدَ الوقتُ فيها

حتى غدى

واهناً كالندى..                                                                                  **

وحين تطوى المسافات

يمسك الوهم عنق الدروب

وحين يشرع الفراغ ابوابه

بوجه الزمان،

يشعل المعنى في ظلمة المنفى

عود ثقاب، كي يسود الرجاء،

ولكن الهراء يسيح

على جانبي الطريق الكسيح

يغازل وجهه مسخ يغني،

غناء الرقيع

ودون حياء..

**

هل ترون الرجاء

بين مغترب وغريمه..؟

يتهامسان على الوعود

وشنارهما سحتٌ

وشعارهما جريمه ..

ودخان تلك السافرات

من المنافي

يراقص لحنه الموتور

في عرس الغنيمه..

والعازفون عن النهار

يجتاحهم خوف

وترعبهم هزيمه..!

***

د. جودت صالح - إسطنبول

7- شباط - 2026

نَاسٌ وَقُرى تَغْرَقُ..

وَدُرُوبٌ..

تَتْبَعُهَا رَادِفَةٌ.

الأَضْوَاءُ تُغْرِقُ السَّمَاءَ البَعيدَةَ،

تَرْقُصُ طَرَبًا

تتَوَقَّفُ... زَهْوًا

وَتَرْسُمُ خَرِيطَةَ القِيَامَةِ عَلَى الجُدْرَانِ.

ثُمَّ تَرْتَطِمُ بِدَمِ الخِلَّانِ.

كَيْ تُكْمِلَ وَلِيمَتَهَا فَوْقَ دُخَانٍ مُبِينٍ.

وَأَنْتُمْ مَنْ سَعَى فِي خَرَابِهَا،

وَحَرَّمَ عَلَى أَرِيحَا سُقْيَاهَا وَمَرْعَاهَا،

وَعَزَفْتُمْ لَهَا أَلْحَانَ النِّسْيَانِ،

وَنَفَخْتُمْ فِي ذَاكِرَةِ الظَّمْآنِ.

تَنَاسَيْتُمْ أَنَّ الْيَوْمَ عِيدٌ.. وَأَيُّ عِيدٍ كَانَ؟

كَانَ.. مَا كَانَ عِيدًا،

خُصْلَةُ شَعْرٍ كَانَتْ، مُبَعْثَرَةً عَلَى الطَّرِيقِ

كَانَتْ حُرُوفَ نَعْيٍ

فَوْقَ تِجَانٍ مَهْجُورَةٍ

أَتَرَانِي الآنَ

كَمَا لَمْ تَرَانِي مِنْ قَبْلُ

أَتَرَانِي أَرَى قَمَرًا وَأَنْجُما؟

أَمْ أَشْرَبُ نَبِيذًا كَانَ مِزَاجُهُ كَافُورا؟

أَتَرَانِي أَزُفُّ عُرْسًا لِعَاشِقَيْنِ

لَمْ يَمُوتَا عَلَى وَقْعِ الرَّصَاصِ،

وَلَمْ يَكْتُبْ أَحَدٌ نَعْيَهُمَا؟

أَتُرَاهُ عُرْسًا أَزُفُّهُ لِلدُّرُوبِ النَّازِفَةِ؟

أَمْ تَرَاهُ مَأْتَمًا

يَنْتَظِرُ طَيْرًا؟

لَا أَرَى

أَرَى مَا وَرَاءَ الغُبارِ أَسْرَابٌ تَحُطُّ

وحَجَلٌ لا يَطيرُ

أَرَى طِفْلًا لَمْ يُسَجَّل اسْمُهُ

لَمْ يُسْمَعْ نَحِيبُهُ

مَضَى قُدُمًا

فَمَنْ ذَا يَرْثِيهِ

وَيَحْمِلُ اسْمَهُ

وَمَنْ ذَا يُنْجِبُ لَهُ أُخْتًا وَطَائِرَاتٍ مِنْ وَرَقٍ

لَا أَرَى؟

أَتُرَانِي أَرَى؟

أَرَى عَاشِقَيْنِ يَرْفَعَانِ لِلسَّمَاءِ ثَوْبًا بِالْأَبْيَضِ

يَقْطَعُ اللَّيْلَ كَنَبْعِ ضَوْءٍ يُصَلِّي فَجْرا

كَيْ يُضِيءَ سَفَرًا

صَارَ لِلذِّئَابِ وَكْرَا

وَيَمُرُّ العِيدُ كَمَا العِيدُ كُلَّ عَامٍ

نَنْتَظِرُهُ هُنَاكَ أَوْ هُنَا

لَا فَرْقَ

فَكُلُّ عَامٍ وَالقِلاعُ قِفَارٌ

غَدًا يَأْتي مُصْعَبٌ بِأخْبارِ الأَبْراجِ

والْيَقِينُ مَا سَطَّرَتْ جَنِينُ

وَرَتَّلَتْهُ تَرْتِيلَا

سَأَزُفُّ مَرَّةً أُخْرَى

وَأُخْرَى

خَبَر حَلَبٍ وَبِلَادِ النَّهْرَيْنِ

وَإِنْ أَفَلَتْ بُلدانٌ وَبُطُونٌ..... سَأَحْتَفِلُ بِالذِّكْرَى

لَعَلَّهَا تُثْمِرُ أَحْجَارا

وَتَتَفَجَّرُ أَنْهَارًا وَفَطَائِرَ

سَأَحْتَفِلُ

وَأَرْسُمُ بِالطَبْشُورِ سَرِيرًا لِعَاشِقَيْنِ

كَانَا فَوْقَ الْجِسْرِ

يُرَاقِبَانِ مَا وَرَاءَ الْخَرَابِ

سَأَزُفُّ مَرَّةً أُخْرَى

وَأُخْرَى

زَبَدٌ هو العِيد، وَرَمادٌ.

سَأَحْتَفِلُ بِالذِّكْرَى

فَالحَرْبُ أَشْبَه بِدُرُوجٍ تُثْمِرُ أَوْرَاقًا.

وَحِيطَانًا تَبْكِي كَالتِّينِ وَالزَّيْتُونِ

وَتُسَمِّي سَعِيدًا هَذَا العِيدَ

إِنْ كَانَ اليَوْمَ أَوْ غَدًا.

لَا فَرْقَ.

***

عبد القادر بوطالب

يا أمُّ والعيدُ الحزينُ مُكبَّلُ

بالصمتِ والدربُ الطويلُ مُعطَّلُ

*

جئناك لا بابٌ يُجيبُ نداءَنا

إلّا الصدى والحزنُ فينا مقبلُ

*

كانت يداكِ لنا الأمانَ وها هنا

خوفُ الطفولةِ في الضلوعِ يُقتّلُ

*

أينَ الدعاءُ إذا تعثّرَ خُطونا؟

كانَ الطريقُ بصوتِ قلبك يكملُ

*

كم مرّةٍ مسحتْ يداك كلومَنا

فشفتها إنّ البرءَ منك مؤمّلُ

*

واليومَ لا كفٌّ ولا الدفءُ الذي

كنّا إليهِ من الجراحِ نُرحَّلُ

*

يا أمُّ عيدُ الناسِ فرحٌ عابرٌ

أمّا بنفثك فالمنى لا تأفُلُ

*

ما عادَ في الأعيادِ غيرُ مرارةٍ

والقلبُ من طولِ الأسى يتآكلُ

*

إنْ جئتِ طيفاً تستفيقُ قلوبِنا

فالروحُ دونَ حضورِكِ تتزلزلُ

*

عودي ولو حلماً يُضيءُ دروبنا

فالحلمُ في زمنِ الفراقِ مُؤمَّلُ

*

يا أمُّ يومي في بعادك مثقلُ

والقلبُ من وجعِ الغياب يُرتّلُ

*

والبيتُ يصمتُ في بعادك ركنُه

عن ذكرِ أمّ الخير دومًا يسألُ

*

يا أمُّ صوتُك يستعيد طفولتي

صارَ صداه الآن روحِي يخذلُ

*

يا أمُّ في عينيكِ بحرٌ واسعٌ

للحبِّ حتّى غار منه المنزلُ

*

يا أمُّ يأتي العيدُ والدربُ الذي

كنّا نعودُ إليهِ الآن مُقَفَّلُ

*

والبيتُ بعدكِ موحشٌ في صمتهِ

حتى الربيعُ من الأسى يتأجّلُ

*

أينَ اليدانِ؟ وكان فيهما دفؤُنا

والحضنُ حين يضيقُ فينا المأمَلُ

*

يا أمُّ، ما للوردِ يذبلُ فجأةً

قد بات من فقدِ الرّجا يتعلّلُ

*

والشمسُ لا تأتي بهيبة حرّها

إلا خجولاً نورُها يتململُ

*

كم كنتِ للحزن الأليم شفاءنا

فننامُ والحضنُ الجميلُ يُظلّلُ

*

واليومَ نبكي لا وسادةَ رحمةٍ

إلا الدموعُ بها الفؤادُ يُؤمّلُ

*

يا أمُّ عيدُكِ في القلوبِ جراحُنا

والشوقُ في صدرِ الحنينِ مُبلّلُ

*

لا شيء يُشبهُ غَيبَك المتكرّر َ

حتى الكلامُ من الفراقِ مُؤجّلُ

*

يا أمُّ هذا العيدُ دونكِ موحشٌ

كالطفلِ لمّا غاب عنهُ المَنْهَلُ

*

نأتي لنزرعَ بسمةً في دربِنا

فتعودُ من وجعِ الغيابِ وتُقتلُ

*

ما عادَ للفرحِ القديمِ حكايةٌ

كلُّ الحكايا في الفؤادِ تُرحَّلُ

*

عودي ولو حلماً يمرُّ بخافقي

فالقلبُ من فقدِ الحنانِ مُكبّلُ

***

غدير حميدان الزبون - فلسطين

على كَتِفَيَّ تَحُطُّ وجوهٌ وأشرِطَةٌ.

تَضِجُّ الْوجوهُ ظَلامًا.

أُعَبِّئها عِنبا وخُزامَى،

وأَرْتَقِبُ الْخَفَقَانَ.

فلا الطَّيْرُ يَنْبُضُ فيها،

ولا الطَّلُّ بالْأُقْحُوانِ يُوَشِّحُها.

وُجوهٌ كَلَوْحٍ خَلاَ

مِنْ فَوَاصِلَ أوْ نُقْطَةٍ.

ولا شيْءَ فيها

يُضَمِّدُ هَسْهَسَةَ الرّيحِ في جسدي.

**

تُجَرْجِرُني الرّيحُ بين مسالِكِها

دون ظِلٍّ يُرافِقُني.

أُفتِّشُ بين الْمَسالِكِ

عن سَرْوَلٍ،

فَيُطالِعُني

دَفْتَرٌ ظَمَّأَتْهُ الْمسافاتُ والصَّبَوَاتُ .

وبعضُ شَتائِلَ مِنْ صَنْدَلٍ

جَفَّ باطِنُهُ،

وظَلِيمٌ يَفِرُّ حَسِيرًا،

ولا ريشَ أو بَيْضَ أَغْنَاهْ.

أَضِيقُ بِثَرْثَرَةِ الْعابِرينَ،

أُصافِحُ بَوْحَ الْوُجُوهِ،

فَتَصْخَبُ أَلْسِنَةُ الْمِلْحِ في شَفَتَيَّ.

تُجَرِّحُ أَلْسِنَةُ الْمِلْحِ وجهي،

ولا غافِقَ الْيوْمَ

يَرْفَعُني عن رَحَاهُ.

ولا دَمْعَةُ الْمَجْدَلِيَّةِ

تُغْرِقُ أَفْئدَةَ الرِّيحِ

كَيْما تُزِيحَ ذُهُولي.

**

تُسَيِّرُني الرّيحُ

بين قلاعِ الْحُمُوضَةِ

دون غَبُوقٍ به أَرْتَوِي ،

أو " بُراقٍ " يَضُمُّ يَدي.

على وَجْهِ " بِنْتِ لَكِيزٍ " (*)

ذَرَى اللَّيْلُ أَحْلامَهُ يا " بُراقُ "

ووَشَّحَها باللُّهاثِ.

وكُنْتُ نَدَهْتُكَ مُذْ أَمَدٍ يا " بُراقُ "

لِأَجْلِ السُّرَى،

فَاحْتَجَبْتَ ونَجْمِي خَبا.

فَهَلاَّ طَوَيْتَ الْمَدَى يا " بُراقُ"

لِأَجْلِ يَدِي،

أَمْ تُراكَ كَفاكَ الْجَوَى

عن حُضُوني؟؟؟

***

بقلمي: هادية السّالمي دجبي- تونس

...........................

(*) بنت لكيز: هي ليلى بنت لكيز وابنة عمّ البراق بن روحان وحبيبته.  أَسَرَها أمير فارسيّ رغبة في أن يتزوّجها فرفضت واستنجدت بالبراق  وكان خارج القبيلة فهبّ لنجدتها  وتزوّجها.

مُذْ غَرَبَتْ شمسُكَ

وصارَ البيتُ أوسعَ من صمتي،

وأطولَ من لياليه،

لم يبقَ في النافذةِ

إلّا وجهُ صديقي.

كانَ يجيءُ

وفي يدِهِ كلامٌ قليل،

لكنّه يكفي

كي لا تسقطَ الجدرانُ على قلبي.

يجلسُ بقربي

كما لو أنّه يعرفُ

أنَّ الحزنَ

لا يحتاجُ موعظةً

بل كتفًا صامتة.

يا صديقي،

يا واحدًا

من نوافذِ الحياةِ التي لم تُغلق،

لو تعلمُ

كم أنقذتَ قلبي

من العتمة.

حين انطفأ في البيت

ذلك الضوءُ الذي كان يملأه،

وشعرتُ أنَّ العالمَ

يميلُ قليلًا

إلى جهة الغياب،

كنتَ أنتَ

تُبقي في القلب

فسحةً للنهار.

والآن

كلما ضاقَ الليلُ

أفتحُ نافذتي،

فأرى وجهكَ هناك

على أن الحياة

لم تُغلقْ بابها كلَّه.

***

د. جاسم الخالدي

السبت ١٤ /٣/ ٢٠٢٦م

دائمًا

يأتي من هناك

يصرخ:

أنا الأقوى!

لكن الحقيقة، حذراً،

تمشي

على أطراف أصابعها الصغيرة…

تبحث عن هروبٍ آمن…

ثم

رويدًا… رويدًا…

تختفي

في الظل.

*

كلما صار الغرور خوذةً،

صار الرصاص الحيّ

نشيدًا…

يحفظه الصغار

في المدارس.

*

يتعلمون الموت

حرفًا

وحرفةً.

*

يتأقلمون

مع الصواريخ الذكية…

تخترق رؤوسهم

قبل المنام،

*

وهناك…

في عرشٍ سماويٍّ مصغَّر،

يجلس ربُّ المال

بين ملائكةٍ

من الشاشات،

والأصوات،

ويكتب:

الحربُ صفقةٌ ناجحة.

ثم يختفي

بين ستائر

من سديم…

أو ضباب.

لكن الجنود

عالقون هناك،

في الفلوات،

بخيامهم المتموِّجة في الريح،

والقلق الخفيف…

*

أو يمتطون البحر،

النار المخزَّنة،

والحديد…

لكنهم

لا يفهمون حديث وول ستريت…

ولا الصفقات…

والأمهات كذلك،

وربما الزوجات…

لا يرغبن

بمالٍ…

أو ميدالية الشرف،

بديل الفقد.

*

أيها العالم،

كم يحتاج ساستك

إلى مرآةٍ صغيرة… لنظرة،

أو قضمةٍ

من خبز الحقيقة،

بدل

الصواريخ الأنيقة…

*

في القاعة،

يرفع بعضهم أيديهم

بالتصفيق…

*

ويرفع آخرون

حواجبهم

بالدهشة…

*

ويتظاهرون

بالتصديق…

لكن الأطفال

في المدن البعيدة

يرفعون شيئًا آخر:

الغبار.

*

الغبار فقط…

ملوَّثًا بالدم.

*

في القاعة  أو في القاع..

تكتمل الحكاية بلا نهاية

خوفاً من عقاب أو مجاعة

صفقنا لساعات وساعات للمهرج على المنصة، ينتصب كراية منصورة

في الريح وهي

تفلي شعره الذهبيَّ المجعَّد،

بحثًا عن خفايا

تختبئ سرًّا…

هناك…

*

بسلام، يعد الرئيس .

سلام..

يأتي

بعد حربٍ موضعية،

كعمليةٍ صغرى…

لا يهم

أن تودي بالنتيجة

إلى الوفاة…

ثم حربٍ أخرى…

أكثر دقة…

وهكذا…

*

يقول:

لا تقلقوا…

والقيامة

بلمسةٍ من صغرى أنامله الطرية

*

تقترب

من نوافذنا…

كل مساء.

قال الرئيس وعرفة الذهبي يرف في السماء: حين تمرّ سيرتي

بمقبرة الضجيج،

ضعوا

إكليل غار…

صفقنا له في حينها ولكن..

سيضحك التاريخ في سره ..

ثم يترك بكل برود القطب.

قبلةً أخرى…

على مؤخرة الرئيس.

***

ياسين غالب